Литература и искусство
Уверен , что на форуме необходимо уделить внимание Великому и Вечному –Литературе и искусству.
Исчезли государства,разрушились империи , а творения Великих людей прежили своих создателей на многие века. Уважаемые форумчане предлагаю Вам прочитать стихи написанные моим любимым поэтом Дж.Гордоном Байроном в качестве разрядки и разгрузки . Если у кого-либо возникнет желание прочитать еще что-либо с удовольствием познакомлю Вас с другими его стихами и буду рад если кто-то познакомит меня с творчеством других поэтов . Строки, адресованные преподобному Бичеру в ответ на его совет чаще бывать в обществе Милый Бичер, вы дали мне мудрый совет: Приобщиться душою к людским интересам. Но, по мне, одиночество лучше, а свет Предоставим презренным повесам. Если подвиг военный меня увлечет Или к службе в сенате родится призванье, Я, быть может, сумею возвысить свой род После детской поры испытанья. Пламя гор тихо тлеет подобно костру, Тайно скрытое в недрах курящейся Этны; Но вскипевшая лава взрывает кору, Перед ней все препятствия тщетны. Так желание славы волнует меня: Пусть всей жизнью моей вдохновляются внуки! Если б мог я, как феникс, взлететь из огня, Я бы принял и смертные муки. Я бы боль, и нужду, и опасность презрел - Жить бы только - как Фокс; умереть бы - как Чэтам, Длится славная жизнь, ей и смерть не предел: Блещет слава немеркнущим светом. Для чего мне сходиться со светской толпой, Раболепствовать перед ее главарями, Льстить хлыщам, восторгаться нелепой молвой Или дружбу водить с дураками? Я и сладость и горечь любви пережил, Исповедовал дружбу ревниво и верно; Осудила молва мой неистовый пыл, Да и дружба порой лицемерна. Что богатство? Оно превращается в пар По капризу судьбы или волей тирана. Что мне титул? Тень власти, утеха для бар. Только слава одна мне желанна. Не силен я в притворстве, во лжи не хитер, Лицемерия света я чужд от природы. Для чего мне сносить ненавистный надзор, По-пустому растрачивать годы? А еще есть такие: Эпитафия Джону Адамсу, носильщику из Саутвелла, умершему от пьянства Джон Адамс здесь лежит, Саутвеллского прихода Носильщик; он носил ко рту стаканчик свой Так часто, что потом несли его домой; Ничья бы проб таких не вынесла природа! Так много жидкости он в жизни похлебал, Что вынести не мог; на вынос сам попал! |
Прочитав строки Задорожной Натальи по неволе задумаешься о земном и небесном
Кружит в осеннем хороводе Листва, опавшая с ветвей… Суровый ты – Закон природы: «Уходит тот, кто всех нужней». Неумолимо время мчится Круша, ломая на пути Все то, что сердцу как зеница И слов порою не найти. Не оправдать судьбы утраты И не восполнить боль потерь. Все то, что дорого когда-то Вдруг стало памятью теперь… Уходят в мир иной родные, Оставив в сердце горький след… Ты чти и помни дни святые, Что были и которых нет… Запомни душу, сердце, облик Храни, как клад внутри души… Воистину – великий подвиг Успеть не просто жизнь прожить. Успеть услышать крик рожденья И материнство испытать, Привить заботу и терпенье, Душевность и надежду дать. Оставить след в судьбе прохожих, Помочь в беде, когда зовут… Ведь нас когда-то будут тоже За то чтить, что свершили тут. Мы на земле всего лишь гости И надо всем понять одно: Прожить как-либо – очень просто, Сложнее проростить «зерно». Неравнодушные откликнитесь |
korsar77, Я предлагаю не скрывать тегом стихи, они от этого скрытия теряют...
Цитата:
Людей неинтересных в мире нет. Их судьбы - как истории планет. У каждой всё особое, своё, и нет планет, похожих на неё. А если кто-то незаметно жил и с этой незаметностью дружил, он интересен был среди людей самой неинтересностью своей. У каждого - свой тайный, личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг. Есть в мире это самый страшный час, но это всё неведомо для нас. И если умирает человек, с ним умирает первый снег, и первый поцелуй, и первый бой... Всё это забирает он с собой. Да, остаются книги и мосты, машины и художников холсты, да, многому осталься суждено, но что-то ведь уходит всё равно! Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры. Людей мы помним, грешных и земных. А что мы знали, в сущности, о них? Что знаем мы про братьев, про друзей, что знаем о Единственной своей? И про отца родного своего мы, зная всё, не знаем ничего. Уходят люди... Их не возвратить. Их тайные миры не возродить. И каждый раз мне хочется опять от этой невозвратности кричать... |
Drongo,
Цитата:
Встречаются, чтоб расставаться, Влюбляются, чтоб разлюбить. Мне хочется расхохотаться И разрыдаться, и не жить! Клянутся, чтоб нарушить клятвы, Мечтают, чтоб клянуть мечты... О, горе тем, кому понятны Все наслаждения тщеты. В деревне хочется столицы... В столице хочется души... И всюду человечьи лица Бесчеловеческой души... Как часто красота уродна И есть в уродстве красота... Как часто низость благородна И злы невинные уста. Так как же не расхохотаться, Не разрыдаться, как же жить, Когда возможно расставаться, Когда возможно разлюбить? |
Drongo, Читал стихи Евтушенко и "поймал" его изюминку(как мне кажется) -его стихи как тело и Обязательно он выделяет Сердце
Все, ей-богу же, было бы проще и, наверно, добрей и мудрей, если б я не сорвался на просьбе — необдуманной просьбе моей. И во мгле, настороженной чутко, из опавших одежд родилось это белое лишнее чудо в грешном облаке темных волос. А когда я на улицу вышел, то случилось, чего я не ждал, только снег над собою услышал, только снег под собой увидал. Было в городе строго и лыжно. Под сугробами спряталась грязь, и летели сквозь снег неподвижно опушенные краны, кренясь. Ну зачем, почему и откуда, от какой неразумной любви это новое лишнее чудо вдруг свалилось на плечи мои? Лучше б, жизнь, ты меня ударяла — из меня наломала бы дров, чем бессмысленно так одаряла,— тяжелее от этих даров. Ты добра, и к тебе не придраться, но в своей сердобольности зла. Если б ты не была так прекрасна, ты бы страшной такой не была. И тот бог, что кричит из-под спуда где-то там, у меня в глубине, тоже, может быть, лишнее чудо? Без него бы спокойнее мне? Так по белым пустым тротуарам, и казнясь и кого-то казня, брел и брел я, раздавленный даром красоты, подкосившей меня... |
Никак нельзя , оставить в самом начале темы - Русских классиков , да еще и на русскоязычном сайте . Начну с Есенина С. А. оставившего в Русской литературе ХХ века советской поры пожалуй самый яркий , первый след :
Мне осталась одна забава: Пальцы в рот - и веселый свист. Прокатилась дурная слава, Что похабник я и скандалист. Ах! какая смешная потеря! Много в жизни смешных потерь. Стыдно мне, что я в бога верил. Горько мне, что не верю теперь. Золотые, далекие дали! Все сжигает житейская мреть. И похабничал я и скандалил Для того, чтобы ярче гореть. Дар поэта - ласкать и карябать, Роковая на нем печать. Розу белую с черною жабой Я хотел на земле повенчать. Пусть не сладились, пусть не сбылись Эти помыслы розовых дней. Но коль черти в душе гнездились - Значит, ангелы жили в ней. Вот за это веселие мути, Отправляясь с ней в край иной, Я хочу при последней минуте Попросить тех, кто будет со мной, - Чтоб за все за грехи мои тяжкие, За неверие в благодать Положили меня в русской рубашке Под иконами умирать. «Покраснела рябина, посинела вода» Покраснела рябина, Посинела вода. Месяц, всадник унылый, Уронил повода. Снова выплыл из рощи Синим лебедем мрак. Чудотворные мощи Он принес на крылах. Край ты, край мой, родимый, Вечный пахарь и вой, Словно Вольга под ивой, Ты поник головой. Встань, пришло исцеленье, Навестил тебя Спас. Лебединое пенье Нежит радугу глаз. Дня закатного жертва Искупила весь грех. Новой свежестью ветра Пахнет зреющий снег. Но незримые дрожди Все теплей и теплей... Помяну тебя в дождик Я, Есенин Сергей. |
Евтушенко много написал, и ещё один фрагмент. Мне он вспоминается всегда, когда устаю, хочется отдохнуть, а не получается. :)
Я на сырой земле лежу в обнимочку с лопатою. Во рту травинку я держу, травинку кисловатую. Такой проклятый грунт копать - лопата поломается, и очень хочется мне спать. А спать не полагается. .... Цитата:
Самое пожалуй, запомнившееся их Есенина про собаку(Дай Джим на счастье лапу мне) и письмо к женщине... Цитата:
Вы говорите, что время идет? Ах, к сожалению, нет. Время стоит, мы же идем через пространство лет. Поискал автора. Оказалось что это Остин Добсон, и это его стихотворение "Парадокс Времени"... |
Дочитавшие до этих строк ! Ответьте пожалуйста , что скрыто в ниже написанном стихотворении :
Фальшивая душа — гнилой товар, Румяна лгут, обманывая взор, Амур жестокий мне нанес удар, Неугасим страдания костер. Сомнения язвят острее шпор! Ужель в тоске покину этот мир? Алмазный взгляд смягчит ли мой укор? Не погуби, спаси того, кто сир! Весна пройдет,угаснет сердца жар Иссохнет плоть и потускнеет взор. Любимая! Я тоже буду стар.. Любовь и тлен-какой жестокий вздор Обоих нас , ограбит время вор! На кой , тогда, бряцанье лир |
Похоже, что имя поэта? Франсуа какой-то.
|
Dimars, Спасибо за отклик и ответ! Да действительно , это Франсуа Вийон
поэт прославившийся написанием АКРОСТИХОВ и не только.Прочтите первые буквы каждой строки и увидите.В вышеизложенном правда написано Франсуа Виллон . Практически в каждом его стихотворении зашифровано какое-либо событие его жизни. В Советском Союзе был тоже Человек прославившийся одним романом , где зашифровал свою жизнь в определенных строках. Не знаете кто это ? |
korsar77, Роберт Штильмарк? Наследник из Калькутты?
|
[mzd], Приветствую и Вас в этой теме!Спасибо . Да , точно. Обычно редко кто читает биографию автора , а в ней действительно был описан "момент" , время и место написания романа . Я был поражен когда прочел Штильмарка. Спасибо ему и его потомкам которые доказали Авторство . Согласитесь , что роман хоть и напоминает "Графа МонтеКристо" но оригинален и неподражаем по-своему.Сами давно читали Наследник из Калькутты?
|
korsar77, перечитывал несколько раз (где-то полгода назад последний) и каждый раз открывал для себя что-то новое. Заодно и прочёл его же "Повесть о страннике российском". Менее "авантюрное", но не теряющее от этого произведение.
|
Цитата:
Я сам перечитывал неоднократно Наследник из Калькутты и предлагаю всем нечитавшим прочесть .Читал роман на одном дыхании с 15.00 до 02.00. Вот так и жили наши отцы и деды : "Гулаг" . шедевр за пайку лагерной балланды , "автор-уголовник" - реалии Советского Союза краткая справка:Роберт Штильмарк Человек переводивший с нескольких иностранных языков ( знал французский , немецкий , шведский , норвежский , голландский , датский и польский ) |
Сам по натуре весельчак , а стихи нравятся грустные или трогательные
К . Д . Бальмонт Заводь спит. Молчит вода зеркальная. Только там, где дремлют камыши, Чья-то песня слышится, печальная, Как последний вздох души. Это плачет лебедь умирающий, Он с своим прошедшим говорит, А на небе вечер догорающий И горит и не горит. Отчего так грустны эти жалобы? Отчего так бьется эта грудь? В этот миг душа его желала бы Невозвратное вернуть. Все, чем жил с тревогой, с наслаждением, Все, на что надеялась любовь, Проскользнуло быстрым сновидением, Никогда не вспыхнет вновь. Все, на чем печать непоправимого, Белый лебедь в этой песне слил, Точно он у озера родимого О прощении молил. И когда блеснули звезды дальние, И когда туман вставал в глуши, Лебедь пел все тише, все печальнее, И шептались камыши. Не живой он пел, а умирающий, Оттого он пел в предсмертный час, Что пред смертью, вечной, примиряющей, Видел правду в первый раз. |
korsar77, Натальи Задорожной стихотворение понравилось..
У Евтушенко это нравится: МУКИ СОВЕСТИ Д. Шостаковичу Мы живем, умереть не готовясь, забываем поэтому стыд, но мадонной невидимой совесть на любых перекрестках стоит. И бредут ее дети и внуки при бродяжьей клюке и суме — муки совести — странные муки на бессовестной к стольким земле. От калитки опять до калитки, от порога опять на порог они странствуют, словно калики, у которых за пазухой — бог. Не они ли с укором бессмертным тусклым ногтем стучали тайком в слюдяные окошечки смердов, а в хоромы царей — кулаком? Не они ли на загнанной тройке мчали Пушкина в темень пурги, Достоевского гнали в остроги и Толстому шептали: «Беги!» Палачи понимали прекрасно: «Тот, кто мучится,— тот баламут. Муки совести — это опасно. Выбьем совесть, чтоб не было мук». Но как будто набатные звуки, сотрясая их кров по ночам, муки совести — грозные муки проникали к самим палачам. Ведь у тех, кто у кривды на страже, кто давно потерял свою честь, если нету и совести даже — муки совести вроде бы есть. И покуда на свете на белом, где никто не безгрешен, никто, в ком-то слышится: «Что я наделал?» можно сделать с землей кое-что. Я не верю в пророков наитья, во второй или в тысячный Рим, верю в тихое: «Что вы творите?», верю в горькое: «Что мы творим?» И целую вам темные руки у безверья на скользком краю, муки совести — светлые муки за последнюю веру мою. ГРАЖДАНЕ, ПОСЛУШАЙТЕ МЕНЯ... Д. Апдайку Я на пароходе "Фридрих Энгельс", ну а в голове - такая ересь, мыслей безбилетных толкотня. Не пойму я - слышится мне, что ли, полное смятения и боли: "Граждане, послушайте меня..." Палуба сгибается и стонет, под гармошку палуба чарльстонит, а на баке, тоненько моля, пробует пробиться одичало песенки свербящее начало: "Граждане, послушайте меня..." Там сидит солдат на бочкотаре. Наклонился чубом он к гитаре, пальцами растерянно мудря. Он гитару и себя изводит, а из губ мучительно исходит: "Граждане, послушайте меня..." Граждане не хочут его слушать. Гражданам бы выпить и откушать и сплясать, а прочее - мура! Впрочем, нет,- еще поспать им важно. Что он им заладил неотвязно: "Граждане, послушайте меня..."? Кто-то помидор со смаком солит, кто-то карты сальные мусолит, кто-то сапогами пол мозолит, кто-то у гармошки рвет меха. Но ведь сколько раз в любом кричало и шептало это же начало: "Граждане, послушайте меня..." Кто-то их порой не слушал тоже. Распирая ребра и корежа, высказаться суть их не могла. И теперь, со вбитой внутрь душою, слышать не хотят они чужое: "Граждане, послушайте меня..." Эх, солдат на фоне бочкотары, я такой же - только без гитары... Через реки, горы и моря я бреду и руки простираю и, уже охрипший, повторяю: "Граждане, послушайте меня..." Страшно, если слушать не желают. Страшно, если слушать начинают. Вдруг вся песня, в целом-то, мелка, вдруг в ней все ничтожно будет, кроме этого мучительного с кровью: "Граждане, послушайте меня..."?! Хорошую тему создали :) , литература - это нужное дело.. Из прозы - недавно перечитал "Сердца в Атлантиде" Стивена Кинга, отличнейшая книга (здесь с изображениями, здесь без, но меньше, насколько я помню, грубых ошибок в тексте). Заставляет задумываться. О времени, о жизни, о поступках, о близких людях... |
Paul-SFL, Аплодирую Вам за " Муки совести "! СильнО!
Цитата:
|
korsar77, да не за что :) . И, пожалуйста, давайте на "ты" :) ... А как насчет собственного творчества :) ?
|
Paul-SFL, Всегда отвечаю на
Цитата:
Цитата:
|
korsar77, а есть же в форме быстрого ответа кнопка "Правописание" :) , зачем далеко ходить..
Что ж, свои творения :) , гг.. :o Полистал на другом форуме тему, куда стихи выкладывались, - не помню, чтоб такое писал: Ну и фиг на то, что мне хреново! Даже Смерть, стоящая за спиной моей, Предо мной бессильна - пока слОва Из души моей бежит ручей... Пусть болит голова! Пусть немеет нога! Я, харкая в лицо, говорю: ''Бугага!'' Всем болезням, всем хворям, недугам моим - Потому что я словом, я Словом живИм! :lol: Но писал, оказывается.. Мда :) ... Это было пару лет назад, в то время, когда я только начал общаться в Сети и увлекался разными интернетными словечками :) .. И был совсем другим человеком.. А вот я почитал хайку и накорябал что-то сам, тоже давно: Капли бегут по щекам... Нет, я не плачу - Я просто брожу под дождем... P.S. Может, создать отдельную тему для произведений пользователей? |
Цитата:
Стихотворение "После солнца, третий день дождя..." перенёс в тему Творчество пользователей OSzone.net |
Цитата:
Хорошее стихотворение :) . |
Стихотворение "Искры цветков на ветвях..." перенёс в тему Творчество пользователей OSzone.net
|
Sionnain, красиво :) ..
Милости прошу в новую тему :) .. Стихотворение "Как предвзято и как однобоко..." перенес в тему "Произведения на злобу дня". |
Что запретного-то тут? :)
Не спорю, ставить в один ряд не стоит, но - искусство и злободневность по-своему ценны, и я не думаю, что было бы хорошо, если бы существовало только что-то одно. Вот уже и разногласие - ты хочешь видеть здесь исключительно поэзию, я же не против и не столь высоких, но актуальных вещей, в небольших количествах.. Надеюсь, такой вариант: подобные резкие малопоэтичные произведения выносить в отдельную тему, а те, что поближе к искусству, оставлять здесь, - будет приемлемым для всех :) ? |
Paul-SFL, Разногласий быть не может , по причине их присутствия. Есть непонимание выражающееся в уравнивании Евтушенко и сомнительной "поэзии"
Цитата:
|
Почему ж ''уравнивание'' сразу :) ? Нет..
А насчет прозы как? А то мы всё о поэзии :) .. |
Paul-SFL,
Цитата:
|
:) Ну, тогда вот:
Эрик Френк Рассел ''Ниточка к сердцу'' Читать на русском языке Найду, выложу на украинском. Отличный рассказ о Земле, об одиноком человеке далеко от нее.. Нашел, но только в zip-архиве: скачать. |
Paul-SFL, Sionnain, Прочитал "что такое хайку" , а как вы к этому пришли ? Спрашиваю не из праздного любопытства , а реально интересно ( для меня это другой мир )http://http://www.haiku.ru/frog/def.htm
|
korsar77, мы это в школе проходили. Потом как-то раз от нечего делать в блогах читал :) .
Перенес стихотворение "Как предвзято и как однобоко..." в тему "Произведения на злобу дня". |
Paul-SFL, Drongo, Да парни открыли вы мне Евтушенко. Сожалею , что раньше не обратил на него достойного внимания
Мне говорят, качая головой: "Ты подобрел бы. Ты какой-то злой". Я добрый был. Недолго это было. Меня ломала жизнь и в зубы била. Я жил подобно глупому щенку. Ударят - вновь я подставлял щеку. Хвост благодушья, чтобы злей я был, одним ударом кто-то отрубил! И я вам расскажу сейчас о злости, о злости той, с которой ходят в гости, и разговоры чинные ведут, и щипчиками сахар в чай кладут. Когда вы предлагаете мне чаю, я не скучаю - я вас изучаю, из блюдечка я чай смиренно пью и, когти пряча, руку подаю. И я вам расскажу еще о злости... Когда перед собраньем шепчут: "Бросьте!.. Вы молодой, и лучше вы пишите, а в драку лезть покамест не спешите",- то я не уступаю ни черта! Быть злым к неправде - это доброта. Предупреждаю вас: я не излился. И знайте - я надолго разозлился. И нету во мне робости былой. И - интересно жить, когда ты злой! |
korsar77, а я, признаться, его не слишком люблю (хотя и знаком не слишком). То, что я копировал выше - понравившиеся из его стихотворений, прочитанных наугад :) ..
|
Paul-SFL, А конкретные есть поэты и писатели из тех кто нравиться ?
|
korsar77, скорее есть любимые произведения :) .. Чехов нравится весь практически, "Солярис" Лема, "Пикник на обочине" и "Град Обреченный" Стругацких, "Я - легенда" Роберта Мэтсона, "Сердца в Атлантиде" Кинга, "451 градус по Фаренгейту" Брэдбери и рассказы его, рассказы о войне Кассиля, Александр Беляев так, более-менее нравится, Юрий Никитин (сейчас Гай Юлий Орловский) тоже.. О'Генри, "Штабная сука" Валерия Примоста, новеллы Василя Стефаника.. Из поэтов - не знаю даже, .. кое-что у Есенина, Блока, Евтушенко вот, у Егора Летова и Янки Дягилевой.. Это так, что навскидку припоминается :) .. Времени сейчас нет, вот что плохо. Учеба.. Столько прочитать и посмотреть хотелось бы..
А что скажут остальные по поводу своих литературных предпочтений :) ? |
Добрые и легкие стихи в шутливой форме . Думаю помогут разрядить сложную ситуацию между влюбленными . автор Иосиф Уткин
Двое тихо говорили, Расставались и корили: "Ты такая..." "Ты такой!.." "Ты плохая..." "Ты плохой!.." "Уезжаю в Лениград... Как я рада!" "Как я рад!!!" Дело было на вокзале, Дело было этим летом, Все решили. Все сказали. Были куплены билеты. Паровоз в дыму по пояс Бил копытом на пути: Голубой курьерский поезд Вот-вот думал отойти. "Уезжаю в Лениград... Как я рада!" "Как я рад!!!" Но когда... Чудак в фуражке, Поднял маленький флажок, Паровоз пустил барашки, Семафор огонь зажег... Но когда... Двенадцать двадцать Бьет звонок. Один. Другой. Надо было расставаться... "До-ро-гая!" "До-ро-гой..." "Я такая!" "Я такой!" "Я плохая!" "Я плохой!" "Я не еду в Ленинград... Как я рада!" "Как я рад!!!" Цитата:
Я на сырой земле лежу Я на сырой земле лежу В обнимочку с лопатою. Во рту соломинку держу, Травинку кисловатую. Такой проклятый грунт копать — Лопата поломается И очень хочется мне спать, А спать не полагается. "Что не стоиться на ногах? Взгляните на голубчика !" — Хохочет девка в сапогах, И в маечке голубенькой. Заводит песню на беду, Певучую-певучую: "Когда я милого найду, уж я его помучаю". Смеются все: "Ну и змея! Ну, Анька, и сморозила !" И знаю разве только я, Да звёзды, и смородина, Как., В лес ночной со мной входя, В смородинники пряные, Траву руками разводя, Идёт она, что пьяная. Как, не умела и слаба, Роняя руки смуглые, Мне говорит она слова, Красивые и смутные. |
Цитата:
Цитата:
Цитата:
Цитата:
Не знаю как сейчас бы я воспринял книгу Сага о Форсайтах - Джона Голсуорси, но тогда когда читал, произвела очень сильное впечатление. |
Drongo, Бушков нравится не весь (встречаются откровенно пошлые и вульгарные )
Цитата:
. Из Абдуллаева первое , что прочел " Голубые ангелы " - произвели огромное впечатление. Позже выложу диалог "Дронго" со священником в храме - для меня он стал ключевым. |
Диалог Мигеля Гонсалеса ( Дронго ) и священника "Голубые ангелы" Ч.Абдуллаева
На пути выросло монументальное здание. Похоже, церковь. Гонсалес с интересом разглядывал архитектуру здания. Он не знал, что это была знаменитая церковь Грейс-черч. Для него это была лишь частица Нью-Йорка. Неизвестного, чуточку страшного, но всегда волнующего города. Поколебавшись немного, он решил войти. Церковь была почти пуста. Лишь несколько человек в темных одеждах быстро прошагали мимо него. Глядя на лики святых, Гонсалес вдруг отчетливо понял, кого напоминал ему Луиджи. У Минелли было худое, вытянутое лицо с ввалившимися скулами. Как у святого, подумал Мигель. В церкви было сравнительно тихо, и Мигель решил присесть на несколько минут. У алтаря появился какой-то человек. Очевидно, священник. Не спеша, чуть шаркая, он подошел к Гонсалесу. - Вам что-нибудь нужно? - спросил он по-английски. - Нет, святой отец, я просто зашел на минуту. - Мигель постарался выговорить эту фразу как можно четче. - Вы иностранец? - почти утвердительно спросил священник. - Да, - ответил, чуть помедлив, Гонсалес, - а что, у меня сильный акцент? Священник улыбнулся. - Я закончил Оксфорд в Англии и довольно неплохо разбираюсь в тонкостях английского языка. - А теперь вы священнослужитель? - удивился Мигель. - Это очень странно? - Необычно, святой отец. Священник улыбнулся еще шире. - В наш век много необычного. Я думал, что люди уже перестали удивляться. Гонсалес с интересом взглянул на своего собеседника. Худое, аскетическое лицо, почти без морщин, большие, глубоко посаженные глаза, какие-то грустные и веселые одновременно, узкий тонкий подбородок над острым выпирающим кадыком и правильные, даже красивые черты лица. Лет шестьдесят, не меньше, подумал Мигель. - Люди будут удивляться всегда, святой отец, - возразил он, - на этом держится мир. - Это прекрасно. Прекрасно, что вы так сказали. Если вы сами в это верите. - А что нам еще остается делать? - вдруг улыбнулся и Мигель. - Да, конечно. Нужно всегда во что-то верить. Простите меня за нескромный вопрос, но вы сами веруете в господа нашего? ' Гонсалес задумался. Он искал подходящие слова для того, чтобы не обидеть старика. - Значит, не веруете, - вздохнул священник, правильно истолковывая его молчание, - вот и вы тоже. Он присел на скамью рядом с Мигелем и, достав платок, вытер лоб. А ему, пожалуй, все семьдесят, подумал Гонсалес и взглянул на часы. Сегодняшний день в его распоряжении. Времени у него было достаточно. - А вы сами веруете? - вдруг непонятно почему спросил он. - Вы же учились в Оксфорде. Неужели действительно веруете? - Да, - с неожиданной твердостью сказал священник, - да. Верую в господа нашего. Верую в его силу, в его разум, в его благость - А в человеческий разум не веруете? - Человеческий разум... - священник замолчал. - Человек слаб. И помыслами, и духом. Ему нужно утешение, божье слово и, может быть, прощение. - Прощение... - Мигель вспомнил Луиджи, - прощение... Не всякий человек достоин прощения. Есть такие, которые лишь похожи на людей. Только похожи. Их надо истреблять, как бешеных зверей. Священник грустно покачал головой. - Надо смиренно нести обиды свои... - И подставлять щеку под удар, - докончил Мигель. - Нет, святой отец, божий суд не всегда находит обидчика. Человеческий суд вернее. - Значит, ты присвоил себе права бога? И ты будешь решать, кто виновен, а кто нет? - Не я, не я один, - поправился Мигель, - в конце концов, вы же не отрицаете государственные органы, суд, полицию. Вон там, у входа, я видел двух полицейских. Если в церковь залезет вор, вы ведь не будете ждать суда божьего, вы закричите и позовете полицейских. А они передадут воришку в суд. И он накажет вора, посадит его в тюрьму. Вот и получится, что вы тоже не признаете божий суд, а отдаете свои дела в руки суда человеческого. Старик грустно покачал головой. - Вор не боится суда божьего. Его не страшит кара всевышнего. Он заблудший, и его надо спасать. Я помешал бы вору унести имущество церкви, но я никогда не посадил бы его в тюрьму. Только бог вправе решать, кто истинно виноват, а кто нет. Подожди, - сказал он, видя, что Мигель собирается его перебить. - Скажи мне прямо, разве ты не знаешь такого, когда судья, судящий за прелюбодейство, сам прелюбодей? Или не было случаев, когда вор, сидящий в судейской мантии, судил другого вора? Так как же эти люди, грешные делами своими и помыслами, могли судить других, столь же грешных людей? Какое они имели право? И кто дал им его? - Святой отец, вы революционер, вы отрицаете систему государственности, - с улыбкой сказал Гонсалес. - Нет. Я только отрицаю суд человеческий, ибо только господь в благости своей может решать, кто истинно виновен, а кто нет. - Святой отец, скажите мне: если у вас убьют брата и вы узнаете, кто это сделал, что вы сделаете с таким человеком? Старик помолчал. - Я не буду ему мстить. Ибо творил зло он, не ведая, что губит душу свою. А в Святом писании сказано: да возлюбите вы врагов своих. Я не смог бы его судить. Может быть, я не простил бы ему, но судить... нет, для этого я слишком слаб. Мигель задумчиво посмотрел на своего собеседника. - Можно я задам вам один вопрос? Я задаю его многим, но ответа никто пока не дал. Священник чуть наклонил голову. - Я не уверен, что обязательно отвечу, но давайте попробуем. Так что это за вопрос? - Вы слышали о Хиросиме и Нагасаки? - Я был там, - тихо прошептал священник. - Тем лучше. Тогда ответьте мне, святой отец, где был господь, когда бомбы летели на эти города? Почему он молчал, видя, как гибнут люди, тысячи людей, видя, как сгорают заживо женщины, видя, как ни в чем не повинные младенцы превращаются в пепел? Почему он смолчал? Почему он не остановил людей, не покарал убийц? Почему? Священник молчал. Мигель вдруг замолк и, повернувшись к старику, шепотом спросил: - Так где же он был, где? Может быть, его и нет вовсе? Старик поднял скорбные глаза на Гонсалеса. Мигель вздрогнул. В глазах священника стояли слезы. - Простите меня, я был слишком резок. - Ты сам ответил на свой вопрос. Человек должен был пройти и через это. Пройти через тысячи страданий, чтобы стать лучше и чище. - И стал? - Нет, - громко отозвался священник, - не стал. Человек придумал еще более дьявольские виды оружия, сумел измыслить невиданные силы уничтожения людей. Японские города не стали для него уроком. Теперь человек хочет уничтожить весь мир. - И господь допускает это? - Господь прощает человека. Но он не может все время решать за него. Человек должен помочь себе. Господь благословит его на это, ибо тяжек путь к познанию истины. И человек должен иногда спасти себя сам. - И спасет? Священник покачал головой. - В последнее время мне кажется, что нет. Остается только верить в милость всевышнего. Они помолчали. Мигель осторожно произнес: - У нас был чуть отвлеченный спор. А что, если я скажу сейчас, что несколько дней назад убили моего брата? И я знаю, кто убил. И сейчас, выйдя отсюда, я отправлюсь искать убийцу. А когда найду, то убью его. Считайте меня своим прихожанином. Что вы можете мне посоветовать? - Я так и думал, - старик тяжело вздохнул. - Что посоветовать? Христа распяли люди. А он простил им и это. Как священнослужитель я против крови, но как человек... Ваш брат был виновен? - Нет, - твердо сказал Мигель. - Абсолютно? - Абсолютно. Он нес людям добро. - Добро... - старик задумался. - Вы не простите убийцу? - Никогда. - Тогда... тогда ищите, и если найдете его, значит, на то была воля господа нашего. Больше мне нечего сказать. - Спасибо, святой отец. - Мигель встал. - Вы мне очень помогли. Я уважаю вашу веру и ваши идеалы. Пожалуйста, поверьте. Старик вздохнул. - Бог должен быть в душе каждого человека. А когда его нет... Все остальное суета. |
Цитата:
Цитата:
|
Цитата:
|
Цитата:
|
Цитата:
Очень много дискуссий на его книги http://www.referats.5-ka.ru/44/33517/1.html http://www.lib.ru/HISTORY/ISAEW_A/antisuv.txt http://forum.ixbt.com/topic.cgi?id=34:453 http://www.priozersk.ru/1/text/0014.shtml http://users.iptelecom.net.ua/~zhistory/petrton.htm |
Д . Байрон - " К Времени"
О Время! Все несется мимо, Все мчится на крылах твоих: Мелькают весны, медлят зимы, Гоня к могиле всех живых. Меня ты наделило, Время, Судьбой нелегкою - а все ж Гораздо легче жизни бремя, Когда один его несешь! Я тяжкой доли не пугаюсь С тех пор, как обрели покой Все те, чье сердце, надрываясь, Делило б горести со мной. Да будет мир и радость с ними! А ты рази меня и бей! Что дашь ты мне и что отнимешь? Лишь годы, полные скорбей! Удел мучительный смягчает Твоей жестокой власти гнет: Одни счастливцы замечают, Как твой стремителен полет! Пусть быстротечности сознанье Над нами тучею висит: Оно темнит весны сиянье, Но скорби ночь не омрачит! Как ни темно и скорбно было Вокруг меня - мой ум и взор Ласкало дальнее светило, Стихии тьмы наперекор. Но луч погас - и Время стало Пустым мельканьем дней и лет: Я только роль твержу устало, В которой смысла больше нет! Но заключительную сцену И ты не в силах изменить: Лишь тех, кто нам придет на смену, Ты будешь мучить и казнить! И, не страшась жестокой кары, С усмешкой гнев предвижу твой, Когда обрушишь ты удары На хладный камень гробовой! |
ОМАР ХАЙЯМ четверостишиям написанным этим персидским поэтом 1000 лет , а как были актуальны так и будут ! Это капля из его стихов , дополняйте из его стихов тем , что ближе Вам
Лучше впасть в нищету, голодать или красть, Чем в число блюдолизов презренных попасть. Лучше кости глодать, чем прельститься сластями За столом у мерзавцев, имеющих власть. Все пройдет - и надежды зерно не взойдет, Все, что ты накопил, ни за грош пропадет. Если ты не поделишься вовремя с другом - Все твое достоянье врагу отойдет. Будешь в обществе гордых ученых ослов, Постарайся ослом притвориться без слов, Ибо каждого, кто не осел, эти дурни Обвиняют немедля в подрыве основ. Шейх блудницу стыдил: "Ты, беспутная, пьешь, Всем желающим тело свое продаешь!" "Я, - сказала блудница, - и вправду такая, Тот ли ты, за кого мне себя выдаешь?" От безбожья до бога - мгновенье одно. От нуля до итога - мгновенье одно. Береги драгоценное это мгновенье: Жизнь - ни мало ни много - мгновенье одно! В этом мире глупцов, подлецов, торгашей Уши, мудрый, заткни, рот надежно зашей, Веки плотно зажмурь - хоть немного подумай О сохранности глаз, языка и ушей! Смысла нет постоянно себя утруждать, Чтобы здесь, на земле, заслужить благодать. Что тебе предначертано, то и получишь, И ни больше ни меньше. И нечего ждать! Поменьше в наши дни имей друзей, простак, Будь на признанья скуп, не слушай льстивых врак. А погляди с умом - и ты увидишь сразу: Тот, кому верил ты, он твой предатель, враг! Жизнь пронесется, как одно мгновенье, Ее цени, в ней черпай наслажденье. Как проведешь ее - так и пройдет, Не забывай: она - твое творенье. Вы, злодейству которых не видно конца, В Судный день не надейтесь на милость творца! Бог, простивший не сделавших доброго дела, Не простит сотворившего зло подлеца. Покоя мало, тягот не избыть, Растут заботы, все мрачнее жить... Хвала творцу, что бед у нас хватает: Хоть что-то не приходится просить. О небо, ты души не чаешь в подлецах! Дворцы, и мельницы, и бани - в их руках; А честный просит в долг кусок лепешки черствой, О небо, на тебя я плюнул бы в сердцах! Ты ради благ мирских сгубил земные дни, Но вспомни день Суда, на жизнь свою взгляни. Ведь многих до тебя стяжание сгубило. И что постигло их? Где все теперь они? Сегодня имя доброе - позор, Насилием судьбы терзаться - вздор! Нет, лучше пьяным быть, чем, став аскетом, В неведомое устремлять свой взор. Живи, безумец! Трать, пока богат! Ведь ты же сам - не драгоценный клад И не мечтай: не сговорятся воры Тебя из гроба вытащить назад. |
Роберт Бернс
В полях, под снегом и дождем, Мой милый друг, Мой бедный друг, Тебя укрыл бы я плащом От зимних вьюг, От зимних вьюг. А если мука суждена Тебе судьбой, Тебе судьбой, Готов я скорбь твою до дна Делить с тобой, Делить с тобой. Пускай сойду я в мрачный дол, Где ночь кругом, Где тьма кругом, - Во тьме я солнце бы нашел С тобой вдвоем, С тобой вдвоем. И если б дали мне в удел Весь шар земной, Весь шар земной, С каким бы счастьем я владел Тобой одной, Тобой одной. А эти стихи я когда-то читал девушкам : Плениться мог бы я тобой: Так хороша ты и мила, - Когда бы ты к мольбе любой Столь благосклонна не была. Конечно, щедрость не порок, Но ты любовь и доброту Даришь, как глупый ветерок, Что всех целует на лету. Цветок шиповника в росе Теряет блеск и аромат, Когда его ласкают все, Когда руками он измят. Еще дано тебе цвести, Но наконец настанет срок, - Ты будешь брошена в пути, Как этот сорванный цветок. |
Франческо ПЕТРАРКА Один из множества сонетов :
Мой слабый дар в тени своих ветвей Питало благородное растенье, Хотя ко мне не знало снисхожденья И мукой не тревожилось моей. Жестокостью я ранен тем сильней, Что в доброте его не знал сомненья,- И вот я устремляю помышленья К тому, чтоб горе высказать полней. Ужель меня помянет добрым словом, Кому мой стих в любви опорой был, Но кто утратил все свои надежды? Тот лавр не наградит поэта пыл, От молний не послужит он покровом, И солнце жжет ветвей его одежды. |
Б . Пастернак
Белые стихи И в этот миг прошли в мозгу все мысли единственные, нужные. Прошли и умерли... Александр Блок Он встал. В столовой било час. Он знал, Теперь конец всему. Он встал и вышел. Шли облака. Меж строк и как то вскользь Стучала трость по плитам тротуара, И где то громыхали дрожки. Год Назад Бальзак был понят сединой. Шли облака. Стучала трость. Лило. Он мог сказать: "Я знаю, старый друг, Как ты дошел до этого. Я знаю, Каким ключом ты отпер эту дверь, Как ту взломал, как глядывал сквозь эту И подсмотрел все то, что увидал". Из под ладоней мокрых облаков, Из под теней, из под сырых фасадов, Мотаясь, вырывалась в фонарях Захватанная мартом мостовая. "И даже с чьим ты адресом в руках Стирал ступени лестниц, мне известно". И ветер гнал ботву по рельсам рынка. "Сто ганских с кашлем зябло по утрам И, волосы расчесывая, драло Гребенкою. Сто ганских в зеркалах Бросало в дрожь. Сто ганских пило кофе. А надо было богу доказать, Что ганская одна, как он задумал..." На том конце, где громыхали дрожки, Запел петух. "Что Ганская одна, Как говорила подпись Ганской в письмах, Как сон, как смерть". Светало. В том конце, Где громыхали дрожки, пробуждались. Как поздно отпираются кафе, И как свежа печать сырой газеты! Ничто не мелко, жирен всякий шрифт, Как жир галош и шин, облитых солнцем. Как празден дух проведшего без сна Такую ночь! Как голубо пылает Фитиль в мозгу! Как ласков огонек! Как непоследовательно насмешлив! Он вспомнил всех. Напротив у молочной, Рыжел навоз. Чирикал воробей. Он стал искать той ветки, на которой На части разрывался, вне себя От счастья, этот щебет. Впрочем, вскоре Он заключил, что ветка над окном, Ввиду того ли, что в его виду Перед окошком не было деревьев, Иль от чего еще. Он вспомнил всех. О том, что справа сад, он догадался По тени вяза, легшей на панель. Она блистала, как и подстаканник. Вдруг с непоследовательностью в мыслях, Приличною не спавшему, ему Подумалось на миг такое что то, Что трудно передать. В горящий мозг Вошли слова: любовь, несчастье, счастье, Судьба, событье, похожденье, рок, Случайность, фарс и фальшь. Вошли и вышли. По выходе никто б их не узнал, Как девушек, остриженных машинкой И пощаженных тифом. Он решил, Что этих слов никто не понимает, Что это не названия картин, Не сцены, но разряды матерьялов. Что в них есть шум и вес сыпучих тел, И сумрак всех букетов москательной. Что мумией изображают кровь, Но можно иней начертить сангиной, И что в душе, в далекой глубине, Сидит такой завзятый рисовальщик И иногда исует La lune de miel Куском беды, крошащейся меж пальцев, Куском здоровья бешеный кошмар, Обломком бреда светлое блаженство. В пригретом солнцем синем картузе, Обдернувшись, он стал спиной к окошку. Он продавал жестяных саламандр. Он торговал осколками лазури, И ящерицы бегали, блеща, По яркому песку вдоль водостоков, И щебетали птицы. Шел народ, И дети разевали рты на диво. Кормилица царицей проплыла. За март, в апрель просилось ожерелье, И жемчуг, и глаза, кровь с молоком Лица и рук, и бус, и сарафана. Еще по кровлям ездил снег. Еще Весна смеялась, вспенив снегу с солнцем. Десяток парниковых огурцов Был слишком слаб, чтоб в марте дать понятье О зелени. Но март их понимал И всем трубил про молодость и свежесть. Из всех картин, что память сберегла, Припомнилась одна: ночное поле. Казалось, в звезды, словно за чулок, Мякина забивается и колет. Глаза, казалось, млечный путь пылит. Казалось, ночь встает без сил с омета И сор со звезд сметает. Степь неслась Рекой безбрежной к морю, и со степью Неслись стога и со стогами ночь. На станции дежурил крупный храп, Как пласт, лежавший на листе железа. На станции ревели мухи. Дождь Звенел об зымзу, словно о подойник. Из четырех громадных летних дней Сложило сердце эту память правде. По рельсам плыли, прорезая мглу, Столбы сигналов, ударяя в тучи, И резали глаза. Бессонный мозг Тянуло в степь, за шпалы и сторожки. На станции дежурил храп, и дождь Ленился и вздыхал в листве. Мой ангел, Ты будешь спать: мне обещала ночь! Мой друг, мой дождь, нам некуда спешить. У нас есть время. У меня в карманах Орехи. Есть за чем с тобой в степи Полночи скоротать. Ты видел? Понял? Ты понял? Да? Не правда ль, это то? Та бесконечность? То обетованье? И стоило расти, страдать и ждать. И не было ошибкою родиться? На станции дежурил крупный храп. Зачем же так печально опаданье Безумных знаний этих? Что за грусть Роняет поцелуи, словно август, Которого ничем не оторвать От лиственницы? Жаркими губами Пристал он к ней, она и он в слезах, Он совершенно мокр, мокры и иглы... |
Изречения Великих людей : Жан-Жак Руссо
Имейте в виду, что никогда незнание не делает зла; пагубно только заблуждение. Заблуждаются же люди не потому, что не знают, а потому, что воображают себя знающими. Дурной поступок мучает нас не тогда, когда он только что совершен, а когда, спустя долгое время, вспоминаешь его, потому что память о нем не угасает. Мы всего больше заботимся о жизни по мере того, как она теряет свою ценность; старики больше сожалеют о ней, чем молодые. Присоединяйтесь читающие... |
М . Ю . Лермонтов
Нет, я не Байрон, я другой, Еще неведомый избранник. Как он, гонимый миром странник, Но только с русскою душой. И СКУЧНО И ГРУСТНО И скучно и грустно, и некому руку подать В минуту душевной невзгоды... Желанья!.. что пользы напрасно и вечно желать?.. А годы проходят - все лучшие годы! Любить... но кого же?.. на время - не стоит труда, А вечно любить невозможно. В себя ли заглянешь? - там прошлого нет и следа: И радость, и муки, и всё там ничтожно... Что страсти? - ведь рано иль поздно их сладкий недуг Исчезнет при слове рассудка; И жизнь, как посмотришь с холодным вниманьем вокруг - Такая пустая и глупая шутка... |
korsar77, спасибо за Хайяма и Пастернака :) , хорошие произведения..
А вот просто хороший рассказ.. "Сын" называется, автора назвать не могу.. Скачать .RTF Цитата:
|
Цитата:
Возвращение Ангелы, придуманные мной, Снова посетили шар земной. Сразу сократились расстоянья, Сразу прекратились расставанья, И в семействе объявился вдруг Без вести пропавший политрук. *** Будто кто его водой живою Окропил на фронтовом пути, Чтоб жене его не быть вдовою, Сиротою сыну не расти. *** Я — противник горя и разлуки, Любящий товарищей своих,— Протянул ему на помощь руки: — Оставайся, дорогой, в живых! *** И теперь сидит он между нами — Каждому наука и пример,— Трижды награжденный орденами, Без вести пропавший офицер. *** Он сидит спокойно и серьезно, Не скрывая счастья своего. Тихо и почти религиозно Родственники смотрят на него. *** Дело было просто: в чистом поле Он лежит один. Темным-темно. От потери крови и от боли Он сознание теряет, но *** С музыкой солдаты смерть встречают. И когда им надо умирать, Ангелов успешно обучают На губных гармониках играть. *** (Мы, признаться, хитрые немного,— Умудряемся в последний час, Абсолютно отрицая бога, Ангелов оставить про запас.) *** Никакого нам не надо рая! Только надо, чтоб пришел тот век, Где бы жил и рос, не умирая, Благородных мыслей человек. *** Только надо, чтобы поколенью Мы сказали нужные слова Сказкою, строкой стихотворенья, Всем своим запасом волшебства. *** Чтобы самой трудною порою Кладь казалась легче на плечах… *** Но вернемся к нашему герою, Мы сегодня у него в гостях. *** Он платил за все ценою крови, Он пришел к родным, он спит с женой, И парят над ним у изголовья Ангелы, придуманные мной… 1945 Михаил Светлов Вечная память Всем погибшим во всех без исключения войнах и локальных конфликтах korsar77, Из рассказа : В конце концов он с удивлением обнаружил себя в вагоне поезда, который вез его к сыну! Хочется что-то сказать , а подходящих слов нет . Тяжесть от прочитаного у меня . А у него радость от встречи с сыном........ |
Да, рассказ тяжелый..
Стихотворение хорошее :) .. Вот еще рассказ (один из любимейших чеховских) - ''Житейская мелочь''. Насчет настроения - тут, конечно, у каждого по-своему :) .. О себе могу сказать, что в любом настроении жизнь пустой не считаю, не могу.. Вот в себе пустоту довольно часто ощущаю... |
Paul-SFL, — Послушайте, ведь вы честное слово дали! — проговорил Алеша, дрожа всем телом.
Беляев махнул на него рукой и продолжал ходить. Он был погружен в свою обиду и уже по-прежнему не замечал присутствия мальчика. Ему, большому и серьезному человеку, было совсем не до мальчиков. А Алеша уселся в угол и с ужасом рассказывал Соне, как его обманули. Он дрожал, заикался, плакал; это он первый раз в жизни лицом к лицу так грубо столкнулся с ложью; ранее же он не знал, что на этом свете, кроме сладких груш, пирожков и дорогих часов, существует еще и многое другое, чему нет названия на детском языке. Это один из тех случаев когда нет слов Благородство не зависит от возраста Цитата:
|
Да.. Большим и серьезным человекам частенько бывает не до, казалось бы, мелочей... У меня такое тоже есть :( . А как легко вот так, по мелочи вроде, задеть человека..
----- Пропаганда ж какая была.. Видел фото Гитлера, обнимающего детей.. Хотя щас пропаганды не меньше... Только о другом лгут.. А дети ж доверчивые. Не сразу узнаешь, что за улыбкой может крыться жало.. |
Цитата:
Цитата:
Цитата:
|
korsar77, казалось бы, по мелочи :) .. Не бывает разве такого, что что-то важное можешь счесть за мелкое?..
|
Paul-SFL, Бывает и довольно часто. К сожалению.
|
К сожалению... Доброй ночи :) . Я спать.
|
Цитата:
С порога смотрит человек, Не узнавая дома. Ее отъезд был, как побег. Кругом следы разгрома. Повсюду в комнатах хаос. Он меры разоренья Не замечает из-за слез И приступа мигрени. В ушах с утра какой-то шум. Он в памяти иль грезит? И почему ему на ум Все мысль о море лезет? Когда сквозь иней на окне Не видно света божья, Безвыходность тоски вдвойне С пустыней моря схожа. Она была так дорога Ему чертой любою, Как морю близки берега Всей линией прибоя. Как затопляет камыши Волненье после шторма, Ушли на дно его души Ее черты и формы. В года мытарств, во времена Немыслимого быта Она волной судьбы со дна Была к нему прибита. Среди препятствий без числа, Опасности минуя, Волна несла ее, несла И пригнала вплотную. И вот теперь ее отъезд, Насильственный, быть может! Разлука их обоих съест, Тоска с костями сгложет. И человек глядит кругом: Она в момент ухода Все выворотила вверх дном Из ящиков комода. Он бродит и до темноты Укладывает в ящик Раскиданные лоскуты И выкройки образчик. И, наколовшись об шитье С невынутой иголкой, Внезапно видит всю ее И плачет втихомолку. |
Цитата:
Нравяться многие стихи Пастернака , но наизусть ничего не знаю к своему стыду нравятся эти : Я понял жизни цель и чту Ту цель, как цель, и эта цель - Признать, что мне невмоготу Мириться с тем, что есть апрель, Что дни - кузнечные мехи, И что растекся полосой От ели к ели, от ольхи К ольхе, железный и косой, И жидкий, и в снега дорог, Как уголь в пальцы кузнеца, С шипеньем впившийся поток Зари без края и конца. Что в берковец церковный зык, Что взят звонарь в весовщики, Что от капели, от слезы И от поста болят виски. |
Хочу представить на рассмотрение электронную версию книги (жанр киберпанк) "Исповедь кардера" , мнение читателей очень ценно, так как планируется выпуск бумажной версии в начале будущего года, и все замечания и поправки учтуться.
|
Автора не помню (пишу как запомнил - извините ) Если кто назовет автора , то буду очень признателен
Да как же жить , с бедой не споря. Бьет в душу каждая слеза. У человеческого горя . Такие , грустные глаза. Вот где-то скрипки зазвучали Средь повседневной суеты . У человеческой печали , Такие грустные черты . Хочу ясней , вглядеться в лица. Вчитаться в скрытые черты . Нет человеку не годится , Дурнеть от горя и беды ! Нет человеку не пристало , От горя делаться черней ! И как-бы жизнь не отхлестала , А нужно делаться сильней ! |
Тарковского напоминает, который Арсений. Но об заклад не побьюсь.
|
Это в унисон к "Пародии " Jekson07
Д . Байрон О, никогда не испытаю я, Как это сердце ширится и тает, Вмещая все богатства бытия, И гневом и восторгом замирает. Прошла навек восторженность моя. Бесчувственность меня обуревает, И вместо сердца слышу все ясней Рассудка мерный пульс в груди моей. Минули дни любви. Уж никогда Ни девушки, ни женщины, ни вдовы Меня не одурачат, господа! Я образ жизни выбираю новый: Все вина заменяет мне вода, И всех страстей отбросил я оковы, Лишь скупости предаться я бы мог, Поскольку это — старческий порок. |
Цитата:
|
Михаил Лермонтов
У врат обители святой Стоял просящий подаянья Бедняк иссохший, чуть живой. От глада жажды и страданий Куска лишь хлеба он просил, И взгляд являл живую муку, И кто-то камень положил В его протянутую руку. Так я молил твоей любви С слезами горькими, с тоскою; Так чуства лучшие мои Обмануты навек тобою. * * * Я не достоин, может быть, Твоей любви: не мне судить; Но ты обманом наградила Мои надежды и мечты, И я всегда скажу, что ты Несправедливо поступила. Ты не коварна, как змея, Лишь часто новым впечатленьям Душа вверяется твоя. Она увлечена мгновеньем; Ей милы многие, вполне Еще никто; но это мне Служить не может утешеньем. В те дни, когда, любим тобой, Я мог доволен быть судьбой, Прощальный поцелуй однажды Я сорвал с нежных уст твоих; Но в зной, среди степей сухих, Не утоляет капля жажды. Дай бог, чтоб ты нашла опять, Что не боялась потерять; Но... женщина забыть не может Того, кто так любил, как я; И в час блаженнейший тебя Воспоминание встревожит! Тебя раскаянье кольнет, Когда с насмешкой проклянет Ничтожный мир мое названье! И побоишься защитить, Чтобы в преступном состраданье Вновь обвиняемой не быть! |
Цитата:
Стихи мои, птенцы, наследники, Душеприказчики, истцы, Молчальники и собеседники, Смиренники и гордецы! Я сам без роду и без племени И чудом вырос из-под рук, Едва меня лопата времени Швырнула на гончарный круг. Мне вытянули горло длинное, И выкруглили душу мне, И обозначили былинные Цветы и листья на спине, И я раздвинул жар берёзовый, Как заповедал Даниил, Благословил закат свой розовый И как пророк заговорил. Скупой, охряной, неприкаянной Я долго был землёй, а вы Упали мне на грудь нечаянно Из клювов птиц, из глаз травы. ++++++++++++++++++++++++++ Тот жил и умер, та жила И умерла, и эти жили И умерли; к одной могиле Другая плотно прилегла. Земля прозрачнее стекла, И видно в ней, кого убили И кто убил: на мёртвой пыли Горит печать добра и зла. Поверх земли метутся тени Сошедших в землю поколений; Им не уйти бы никуда Из наших рук от самосуда, Когда б такого же суда Не ждали мы невесть откуда. +++++++++++++++++++++ песню слышал но не знал , что автор стихов Арсений Тарковский Вот и лето прошло, Словно и не бывало. На пригреве тепло. Только этого мало. Всё, что сбыться могло, Мне, как лист пятипалый, Прямо в руки легло. Только этого мало. Понапрасну ни зло, Ни добро не пропало, Всё горело светло. Только этого мало. Жизнь брала под крыло, Берегла и спасала. Мне и вправду везло. Только этого мало. Листьев не обожгло, Веток не обломало... День промыт, как стекло. Только этого мало. +++++++++++++++++ В магазине меня обсчитали: Мой целковый кассирше нужней. Но каких несравненных печалей Не дарили мне в жизни моей: В снежном, полном весёлости мире, Где алмазная светится высь, Прямо в грудь мне стреляли, как в тире, За душой, как за призом, гнались; Хорошо мне изранили тело И не взяли за то ни копья, Безвозмездно мне сердце изъела Драгоценная ревность моя; Клевета расстилала мне сети, Голубевшие как бирюза, Наилучшие люди на свете С царской щедростью лгали в глаза. Был бы хлеб. Ни богатства, ни славы Мне в моих сундуках не беречь. Не гадал мой даритель лукавый, Что вручил мне с подарками право На прямую свободную речь. +++++++++++++++++++++++++ Малютка-жизнь Я жизнь люблю и умереть боюсь. Взглянули бы, как я под током бьюсь И гнусь, как язь в руках у рыболова, Когда я перевоплощаюсь в слово. Но я не рыба и не рыболов. И я из обитателей углов, Похожий на Раскольникова с виду. Как скрипку, я держу свою обиду. Терзай меня - не изменюсь в лице. Жизнь хороша, особенно в конце, Хоть под дождём и без гроша в кармане, Хоть в Судный день - с иголкою в гортани. А! Этот сон! Малютка-жизнь, дыши, Возьми мои последние гроши, Не отпускай меня вниз головою В пространство мировое, шаровое! +++++++++++++++++++++++++++++++ Стань самим собой Когда тебе придётся туго, Найдёшь и сто рублей и друга. Себя найти куда трудней, Чем друга или сто рублей. Ты вывернешься наизнанку, Себя обшаришь спозаранку, В одно смешаешь явь и сны, Увидишь мир со стороны. И всё и всех найдёшь в порядке. А ты - как ряженый на святки Играешь в прятки сам с собой, С твоим искусством и судьбой. В чужом костюме ходит Гамлет И кое-что про что-то мямлит, - Он хочет Моиси играть, А не врагов отца карать. Из миллиона вероятий Тебе одно придётся кстати, Но не даётся, как назло, Твоё заветное число. Загородил полнеба гений, Не по тебе его ступени, Но даже под его стопой Ты должен стать самим собой. Найдёшь и у пророка слово, Но слово лучше у немого, И ярче краска у слепца, Когда отыскан угол зренья И ты при вспышке озаренья Собой угадан до конца. |
DIDIDIDIMA, Так в чем дело ? Дополняйте , но только полные варианты. Я выкладываю то , что мне нравится .А как известно вкусы у всех разные -присоединяйтесь
|
а вот что мне запомнилось(нравится) по первым четырем строчкам,собственно, и полный вариант теперь можно здесь увидеть.
Я помню чудное мгновенье: Передо мной явилась ты, Как мимолетное виденье, Как гений чистой красоты. В томленьях грусти безнадежной В тревогах шумной суеты, Звучал мне долго голос нежный И снились милые черты. Шли годы. Бурь порыв мятежный Рассеял прежние мечты, И я забыл твой голос нежный, Твой небесные черты. В глуши, во мраке заточенья Тянулись тихо дни мои Без божества, без вдохновенья, Без слез, без жизни, без любви. Душе настало пробужденье: И вот опять явилась ты, Как мимолетное виденье, Как гений чистой красоты. И сердце бьется в упоенье, И для него воскресли вновь И божество, и вдохновенье, И жизнь, и слезы, и любовь. ### Буря мглою небо кроет, Вихри снежные крутя; То, как зверь, она завоет, То заплачет, как дитя, То по кровле обветшалой Вдруг соломой зашумит, То, как путник запоздалый, К нам в окошко застучит. Наша ветхая лачужка И печальна и темна. Что же ты, моя старушка, Приумолкла у окна? Или бури завываньем Ты, мой друг, утомлена, Или дремлешь под жужжаньем Своего веретена? Выпьем, добрая подружка Бедной юности моей, Выпьем с горя; где же кружка? Сердцу будет веселей. Спой мне песню, как синица Тихо за морем жила; Спой мне песню, как девица За водой поутру шла. Буря мглою небо кроет, Вихри снежные крутя; То, как зверь, она завоет, То заплачет, как дитя. Выпьем, добрая подружка Бедной юности моей, Выпьем с горя; где же кружка? Сердцу будет веселей. |
Второе в тему -у нас дожь и ветер
|
К.Бальмонт
О, женщина, дитя, привыкшее играть И взором нежных глаз, и лаской поцелуя, Я должен бы тебя всем сердцем презирать, А я тебя люблю, волнуясь и тоскуя! Люблю и рвусь к тебе, прощаю и люблю, Живу одной тобой в моих терзаньях страстных, Для прихоти твоей я душу погублю, Все, все возьми себе - за взгляд очей прекрасных, За слово лживое, что истины нежней, За сладкую тоску восторженных мучений! Ты, море странных снов, и звуков, и огней! Ты, друг и вечный враг! Злой дух и добрый гений! Я не знаю мудрости годной для других, Только мимолетности я влагаю в стих. В каждой мимолетности вижу я миры, Полные изменчивой радужной игры. Не кляните, мудрые. Что вам до меня? Я ведь только облачко, полное огня. Я ведь только облачко. Видите: плыву. И зову мечтателей... Вас я не зову! Что мне больше нравится в безднах мировых, И кого отметил я между всех живых? Альбатроса, коршуна, тигра, и коня, Жаворонка, бабочку, и цветы огня. Альбатрос мне нравится тем, что он крылат, Тем, что он врезается в грозовой раскат. В коршуне мне нравится то, что он могуч, И, как камень, падает из высоких туч. В тигре то, что с яростью мягкость сочетал, И не знал раскаянья, Бога не видал. И в других желанно мне то, что — их вполне, Нравятся отдельностью все созданья мне. Жаворонок — пением, быстротою — конь, Бабочка — воздушностью, красотой — огонь. Да, огонь красивее всех иных живых, В искрах — ликование духов мировых. И крылат, и властен он, в быстроте могуч, И поет дождями он из громовых туч. По земле он ластится, жаждет высоты, В красные слагается страстные цветы. Да, огонь красивее между всех живых, В искрах ликование духов мировых. В пламени ликующем — самый яркий цвет. В жизни — смерть, и в смерти — жизнь. Всем живым — привет! |
Песня.. Отличная...
Lumen - Осеннее небо На сердце осеннее небо, Которое сам себе выбрал... Чтобы помнить о том, как непросто, И о тех, кто раньше времени выбыл. Чтобы помнить о том, как непросто, И о тех, кто раньше времени выбыл. Пока хоть один где-то плачет, Быть довольным неудобно и стыдно. Пусть даже никто не узнает. Пусть даже им и не видно. Пусть даже никто не узнает. Пусть даже им и не видно. Сквозь ухмылку мою, сквозь мой радостный смех Проступают слезами дожди октября. Моё сердце знает и помнит о всех, Я надеюсь, что это не зря. Как резать торты и смеяться, когда где-то жмут на курок? И как всё забыть, не свихнувшись? Я пытался, но так и не смог. Мир стал тесней коммуналки! Я слышу крики соседа! Его кто-то мочит в сортире, И значит - осеннее небо! Сквозь ухмылку мою, сквозь мой радостный смех Проступают слезами дожди октября. Моё сердце знает и помнит о всех, Я надеюсь, что это не зря. Сквозь ухмылку мою, сквозь мой радостный смех Проступают слезами дожди октября. Моё сердце знает и помнит о всех, Я надеюсь, что это не зря. Скачать |
Александр Непомнящий
Дороги свободы Ледяное стало б теплым, а горячее остыло В компромиссах перемирий к окончанию войны Белым флагом с голубиной лапкой над сплошной могилой, Если б не было нам смерти и весны. Белым флагом с голубиной лапкой над сплошной могилой, Если б не было нам смерти и весны. И останемся козлами, обломавшись на пороге Нами преданного дома, майской мирной тишины, Если не поймем, не сдюжим непролазные дороги От чудовищной свободы до спасительной любви. Если не поймем, не сдюжим бесконечные дороги От чудовищной свободы до спасительной любви. Упокоенным покоя, а живым не жить без боли, Без ромашкового поля, к бою скрещенных мечей И, конечно, без любви не жить нам, как земле без соли. Смерть каждая - твоя смерть, - так становятся сильней И чище утренней росы с травы, что скосят на рассвете, И прозрачнее ручьев из стран, что снятся только детям, Безымяннее солдата, что с последнею гранатой Уже не ждал подмоги, просто помнил он о Боге, И вернее рук, тянувшихся навстречу миллион миль бездны Космических морозов без надежды, бесполезно, Мы останемся счастливыми, останемся счастливыми, Даже в земле счастливыми, под соснами и ивами, И встретимся, мы встретимся, мы встретимся, все встретимся... Ледяное стало б теплым, а горячее остыло В компромиссах перемирий к окончанию войны Белым флагом с голубиной лапкой над сплошной могилой, Если б не было нам смерти и весны. Белым флагом с голубиной лапкой над сплошной могилой, Если б не было нам смерти и весны... Скачать, 7 Мб |
А я вот когда-то читал из современного, запомнилось кажется на всю жизнь.
Ты знаешь, а у нас пошли снега... Поpтpет зимы замеpз в оконной pаме, А я все так же путаюсь с долгами И сказки сочиняю... по слогам. Ты знаешь, а зима метет в глаза, И я со стpекозой pазнюсь не очень, И как бы понимаю, между пpочим, Что если сильно хочешь - то нельзя. Ты знаешь, я навеpно постаpел, И гpеюсь изнутpи, а не снаpужи, И с каждой ночью засыпаю хуже, И думаю что снег не слишком бел... Ты знаешь, тяжело без pукавиц... Мы вместе лето кpасное пpопели, Высокий дух в насквозь пpомеpзшем теле... За носом из свеклы не видно лиц... Ты знаешь, я попpобовал на зуб Пpиход зимы и pаскусил без хpуста. Послушай, у меня такое чувство, Что Казанова - тоже однолюб. Ты знаешь... Стало больше снежных баб. Я помню - ты ле пил одну такую И губы обмоpозил поцелуем, А в утешенье - если бы да каб... Ты знаешь... Да об этом ли сейчас... У Кая видимо не все в поpядке с сеpдцем... Он заходил на огонек, погpеться... Я Геpде не сказал... В котоpый pаз... А Снежной Коpолеве - повезло, У белых снова пpоходная пешка, Семь гномов, Робин Гуд и Белоснежка... Все сказки помешались мне на зло... Ты знаешь... Я их помню... но с тpудом... Двенадцать месяцев, подснежники, а дальше? Гоpшочек ваpит слишком много каши, Щелкунчик щеpится своим беззубым pтом... Ты говоpишь что все наобоpот... Я соглашаюсь - все намного хуже... Ты говоpишь что снег идет снаpужи... Мне кажется, что снег во мне идет... |
Drongo, хорошее. Это.. Дмитрий Мурзин (спасибо Гуглу) :) . И тебе спасибо :) , мож, почитаю на досуге другие его стихи.
|
Paul-SFL, Спасибо и тебе за имя автора , ну а Drongo однозначно . Хорошие стихи ,тоже за душу взяли
|
Ребята, кто слышал, может кто знает, помогите найти стихи, я их к сожалению помню всего три-четыре строчки, читал их лет 10 назад, но сами стихи старые. В гугле не мог найти. Кажется что эти стихи принадлежат автору - Николаю Стефановичу, но в списке искомого не нашёл. То что я помню, так начинаются.
Соблюдаю законы и чту И при входе в метро и при выходе, Но становится невмоготу, Ради чьей-то бессмысленной прихоти ... И это всё что я помню, в последней строке не совсем уверен, но по смыслу похоже. И ещё вот не знаете кто автор этих строк? (Сам нашёл здесь), но это не совсем та версия, по ссылке написано в 2008 году, а я читал тоже лет 10 назад и её помню почти наизусть. Интересует автор этих строк. О чём бы не писал, всё сводится к тебе, к тебе, к тебе, к тебе, но кто ты есть доныне. Караван шагает по тропе, тропа течёт в пески, пески лежат в пустыне. Пустыня в той стране, где нет тебя, но и там, и там, и там, твой след петляет рядом. Дрожащий саксаул следит из темноты, за медленным моей души полураспадом. Какой там караван, стоногий седуксен, по венам семенит внимательный к деталям. Закрой глаза, смотри, из самых прочных стен, так просто улететь, дай волю лишь педалям и пламя из ноздрей, и ветра свист в ушах. К тебе, к тебе, к тебе, неистово и немо. Судьба моя стоит, грозней, чем шахиншах, которому чужак испортил пол гарема. К тебе, к тебе, к тебе. Направо под отказ, налево под откос в запретные покои, туда в стеклянный куб, где прядь твоих волос и мой молочный зуб и всякое такое. Где птица на вису и жёлудь на лету, и поцелуй пропах дремучею латынью. Где вместе ты и я... С черновика слезу смахну, и поцелуй напомнит мне пустыню… |
Drongo, На первый вопрос не отвечу (самому интересно стало), а вторые стихи Михаила Володина http://www.bards.ru/archives/author.php?id=73
|
korsar77, Ух, спасибо. :up: А как искал?
|
Drongo, Смутно напомнили эти строки что-то. Я из него знаю только это
Закрыть глаза - почти что умереть, Заслонкой от всего отгородиться. Какой-то мир забытый отогреть И в этом мире заново родиться. Как будто кто-то шторами окно Завесил днем, и тени неживые Вмиг ожили. Мне помнится давно, Давным-давно я был влюблен впервые. Сказал "давным-давно" - и, вот беда, В слезах душа бредет, как путник к дому. И ветер стонет горше, чем всегда, И шум ночной волнует по-другому. О этот ностальгический настрой! Цвет хризантем, ложащийся на грядки. Закрой глаза...Ты плачешь? Боже мой! Теперь открой...Вот видишь, все в порядке. Ну , и забил в поисковик Володин , и вот ОНИ. :) |
Цитата:
Цитата:
|
Drongo, Где ? и каким образом ? найти полный вариант:
Соблюдаю законы и чту И при входе в метро и при выходе, Но становится невмоготу, Ради чьей-то бессмысленной прихоти поисковики не находят . Может ты начало или продолжение вспомнишь? :) |
Цитата:
|
Мужики, вы тут любите, гляжу, лирику, да которая как ручеек... Вот вам стихотворение из тех, что я в свое время переписывал в тетрадочку, харьковский поэт Валерий Замесов, вероятно, уже покойный, поскольку книжка годов этак 1970-х, куплена была в каком-то магазине поэзии, стоила 4 копейки, в мягкой обложке, тонкая, малого формата и называлась она "Человек - человеку". Думаю, что стихотворение понравится, может, потом наберу ещё - приходится набирать руками, поскольку в сети его нет (а жаль).
Тоненькая, беленькая, Что ты смотришь, бедненькая, Что ты хочешь, глупенькая, - В косыночке голубенькой? Нет, твоё не сбудется - Вечерами гулкими Улицы как улицы - С переулками. И ему не ходится Напрямки. В переулках водятся Тупики. Там под небо черные Тополя. Ты ему не очень-то Позволяй. Ну его, красивого - К богу в рай. Подсказать не в силах я - Только знай: Я тебя и черную Обелю. Даже обреченную Полюблю. Незваный, непрошенный, В боль, в беду Я к тебе и к брошенной Подойду. Потому я около Не хожу. Потому под окнами Не кружу. Тихо и сверкающе Под луной. Жаль, что ты пока ещё Не со мной... Набираю по памяти, возможно, что у автора строки были вдвое длиннее (то есть вместо двух строк здесь одна) - но сейчас мне захотелось разбить так... |
truvo, Спасибо! Реально как "ручеек":up
Цитата:
|
korsar77, у вас быстрая реакция... Я только что с удовольствием обнаружил, что этот автор появился в сети. Вот ссылка http://www.stihi.ru/avtor/zamesov , а если у меня вдруг найдется что-то из того, чего там нет, то когда-нибудь наберу.
|
Цитата:
|
Прочел все стихи Валерия Замесова , выделить нечего - Все хороши! Прочел рецензии -Считаю , что одну можно даже выложить здесь как дань творчеству Поэта:
Рецензия на «Когда душой ожесточусь...» (Валерий Замесов) Сама себя отправлю "на покой"!.. Душа устала мучиться и верить... Но только чем я буду веру мерять?.. По углям памяти ходить теперь босой?..:( Нет, всё-таки -- в скорлупке этой проще! Никто не лезет... грома нет в домУ!.. Лишь только что-то, вот, я не пойму -- Была жива... теперь же -- только мОщи...:( Нет, всё же, брошу всё!.. и вся -- уйду Из этого, безумного, я мира!.. В тот край, где нет предательств и кумиров... Сама себя за плечи обниму!.. И будет небо сИне надо мной!.. Но скука, чую -- колесницей мчится... Да будет проклят этот день такой, когда со мной подобное случится... ................. Спасибо, Валерий!.. Меня к Вам направила Наточка Антония... И я, вдохновившись, разродилась экспромтом... Тема знакомая и очень болезненная для меня сейчас -- попадание Ваших строк -- прямо в "яблочко"!.. (Извините за несовершенство экспромта... это, всё же импровизация...:) С уважением и благодарностью, Наташа |
korsar77, ну, с возрастом подобные мысли посещают многих, так что неудивительно, что "вдохновилась и разразилась"... А вообще отдельная тема - как с возрастом меняются стихи и оценки, как старик будет оценивать стихи молодого и молодой - старика... а ещё важно не выжить из ума и читателю, и писателю, что с возрастом очень даже вероятно. У любого поэта, пожалуй, звездный час - не на закате лет, а несколько раньше...
Что-то я не понимаю политики: почему многие отдохновенные темы типа "Какой последний фильм смотрели" размещены в другом разделе, со счетчиком благодарностей, а эта тема, например, во флейме? |
Цитата:
|
Поратуем за небольшой литературный раздельчик :) ? Я был бы не против. Хоть и нет особо времени этим заниматься, но все же..
|
В свое время прочел стихи , но подзабыл . Напомните, если кто в курсе. Кажется это написал Иван Аксаков ,но могу ошибаться
Затем, что сам и для себя, С судьбой усталою не споря, Готов любимый и любя, И жить и мучиться тревожно. Затем, что твердо убежден, Что счастье в жизни невозможно. Что только горе непреложно, Как неминуемый закон. |
Игорь Северянин
Не завидуй другу, если друг богаче, Если он красивей, если он умней. Пусть его достатки, пусть его удачи У твоих сандалий не сотрут ремней... Двигайся бодрее по своей дороге, Улыбайся шире от его удач: Может быть, блаженство - на твоем пороге, А его, быть может, ждут нужда и плач. Плачь его слезою! Смейся шумным смехом! Чувствуй полным сердцем вдоль и поперек! Не препятствуй другу ликовать успехом: Это — преступленье! Это — сверхпорок! ----------------------------------------------------------- Я НЕ ЛГАЛ Я не лгал никогда никому, Оттого я страдать обречен, Оттого я людьми заклеймен, И не нужен я им потому. Никому никогда я не лгал. Оттого жизнь печально течет. Мне чужды и любовь, и почет Тех, чья мысль - это лживый закал. И не знаю дороги туда, Где смеется продажная лесть. Но душе утешение есть: Я не лгал никому никогда. ---------------------------------------------------------- Поэза о людях Разве можно быть долго знакомым с людьми? И хотелось бы, да невозможно! Все в людских отношеньях тревожно: То подумай не так, то не этак пойми!.. Я к чужому всегда подходил всей душой: Откровенно, порывно, надежно. И кончалось всегда неизбежно Это тем, что чужим оставался чужой. Если малый собрат мне утонченно льстит, Затаенно его презираю. Но несноснее группа вторая: Наносящих, по тупости, много обид. И обижен-то я не на них: с них-то что И спросить, большей частью ничтожных?!. Я терзаюсь в сомнениях ложных: Разуверить в себе их не может никто! И останется каждый по-своему прав, Для меня безвозвратно потерян. Я людей не бегу, но уверен, Что с людьми не встречаются, их не теряв... |
Николай Заболоцкий "Некрасивая девочка"
Среди других играющих детей Она напоминает лягушонка. Заправлена в трусы худая рубашонка, Колечки рыжеватые кудрей Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы, Черты лица остры и некрасивы. Двум мальчуганам, сверстникам её, Отцы купили по велосипеду. Сегодня мальчики, не торопясь к обеду, Гоняют по двору, забывши про неё, Она ж за ними бегает по следу. Чужая радость так же, как своя, Томит её и вон из сердца рвётся, И девочка ликует и смеётся, Охваченная счастьем бытия. Ни тени зависти, ни умысла худого Ещё не знает это существо. Ей всё на свете так безмерно ново, Так живо всё, что для иных мертво! И не хочу я думать, наблюдая, Что будет день, когда она, рыдая, Увидит с ужасом, что посреди подруг Она всего лишь бедная дурнушка! Мне верить хочется, что сердце не игрушка, Сломать его едва ли можно вдруг! Мне верить хочется, что чистый этот пламень, Который в глубине её горит, Всю боль свою один переболит И перетопит самый тяжкий камень! И пусть черты её нехороши И нечем ей прельстить воображенье,- Младенческая грация души Уже сквозит в любом её движенье. А если это так, то что есть красота И почему её обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота, Или огонь, мерцающий в сосуде? 1955 |
За Северянина спасибо :) , не читал, но вижу теперь, что стоит. Заболоцкого стихотворение, помню, в школе учили..
Цитата:
Веня Д'ркин. Сказка про тараканов Смотреть на Youtube Удивительный человек Веня был.. Я плохо пока с его творчеством знаком, но тянет меня... |
|
Скоро мумия восстанет
Власть и славу вновь вернет Из кремля тогда власатый Вслед за лысым убегет Больно видеть мне и горько Унижение страны Изыди пиявка-двойка Ставленница Сотоны! Электричество тихо гудит в проводах А о чем же гудит? О цене о своей Ты не выключил свет - будешь больше платить За квартиру на целую сотню рублей И о силе своей- чтоб электропилой Распилить свежий труп иль дрова - нужен ток О своей теплоте - можешь ванну нагреть Кипятильником мощным - от пота коль взмок О своей красоте - не залезешь на сайт Где красивые тети покажут за так То о чем грезил ты лишь во снах и мечтах Если ток вдруг исчезнет на день в проводах Плюс - призыв "не шалить" - будешь дерзок и глуп Вызжет мозг твой быстрее чем скажешь "Сдаюсь!" И всех ужасов страшных мучений твоих Я не в прозе ни здесь описать не берусь Электричество тихо о знаньях гудит Ночью лампу включи и читай "Капитал" Чтобы дяденька Карл что о баксах все знал Тебя мудрости светом своим напитал Если скажет отец: "Фигли ночью здесь свет?" На три буквы его не пошли сгоряча Карлу он не читал и не знает ответ - Свет от лампочки прет - это дар Ильича Он лежит терпеливо безропотно ждет На извечный вопрос зная верный ответ Ток однажды по жилам его потечет И вернется работать Ильич в кабинет Он откроет что атом скрывает внутрях Он пошлет космолеты к далекой звезде Не споткнется уж ток на марксистских путях Не отклонит его больше контра нигде! Уважай и люби электрический ток Это наш пролетарский российский поток Он пробьет мрак и тьму яркой шпагой луча Светит лампочка нам как привет Ильича... |
И еще немного стихов Николая Заболоцкого
ЖУРАВЛИ Вылетев из Африки в апреле К берегам отеческой земли, Длинным треугольником летели, Утопая в небе, журавли. Вытянув серебряные крылья Через весь широкий небосвод, Вел вожак в долину изобилья Свой немногочисленный народ. Но когда под крыльями блеснуло Озеро, прозрачное насквозь, Черное зияющее дуло Из кустов навстречу поднялось. Луч огня ударил в сердце птичье, Быстрый пламень вспыхнул и погас, И частица дивного величья С высоты обрушилась на нас. Два крыла, как два огромных горя, Обняли холодную волну, И, рыданью горестному вторя, Журавли рванулись в вышину. Только там, где движутся светила, В искупленье собственного зла Им природа снова возвратила То, что смерть с собою унесла: Гордый дух, высокое стремленье, Волю непреклонную к борьбе - Все, что от былого поколенья Переходит, молодость, к тебе. А вожак в рубашке из металла Погружался медленно на дно, И заря над ним образовала Золотого зарева пятно. ПРИЗНАНИЕ нравится этот романс в исполнени А.Малинина Зацелована, околдована, С ветром в поле когда-то обвенчана, Вся ты словно в оковы закована, Драгоценная моя женщина! Не веселая, не печальная, Словно с темного неба сошедшая, Ты и песнь моя обручальная, И звезда моя сумашедшая. Я склонюсь над твоими коленями, Обниму их с неистовой силою, И слезами и стихотвореньями Обожгу тебя, горькую, милую. Отвори мне лицо полуночное, Дай войти в эти очи тяжелые, В эти черные брови восточные, В эти руки твои полуголые. Что прибавится - не убавится, Что не сбудется - позабудется... Отчего же ты плачешь, красавица? Или это мне только чудится? Я НЕ ИЩУ ГАРМОНИИ В ПРИРОДЕ Я не ищу гармонии в природе. Разумной соразмерности начал Ни в недрах скал, ни в ясном небосводе Я до сих пор, увы, не различал. Как своенравен мир ее дремучий! В ожесточенном пении ветров Не слышит сердце правильных созвучий, Душа не чует стройных голосов. Но в тихий час осеннего заката, Когда умолкнет ветер вдалеке. Когда, сияньем немощным объята, Слепая ночь опустится к реке, Когда, устав от буйного движенья, От бесполезно тяжкого труда, В тревожном полусне изнеможенья Затихнет потемневшая вода, Когда огромный мир противоречий Насытится бесплодною игрой,— Как бы прообраз боли человечьей Из бездны вод встает передо мной. И в этот час печальная природа Лежит вокруг, вздыхая тяжело, И не мила ей дикая свобода, Где от добра неотделимо зло. И снится ей блестящий вал турбины, И мерный звук разумного труда, И пенье труб, и зарево плотины, И налитые током провода. Так, засыпая на своей кровати, Безумная, но любящая мать Таит в себе высокий мир дитяти, Чтоб вместе с сыном солнце увидать. |
korsar77, Про журавлей, трогательно... :up:
|
Мария Семенова
Идем в поводу мимолетных желаний, Как дети, что ищут забавы, Последствия нынешних наших деяний Не пробуем даже представить. А после рыдаем в жестокой печали: "Судьба! Что ж ты сделала с нами!.." Забыв в ослепленье, как ей помогали Своими, своими руками. За всякое дело придется ответить, Неправду не спрячешь в потемках: Сегодняшний грех через десять столетий Пребольно ударит потомка. А значит, не траться на гневные речи, Впустую торгуясь с Богами, Коль сам посадил себе лихо на плечи Своими, своими руками. Не жди от судьбы милосердных подачек И не удивляйся подвохам, Не жди, что от жалости кто-то заплачет, Дерись до последнего вздоха! И, может, твой внук, от далекого деда Сокрыт, отгорожен веками, Сумеет добиться хоть малой победы Своими, своими руками. Случайно прочитал, понравилось. До чего точно. |
Paul-SFL, От души , спасибо.
Цитата:
Упала птица в камыши – Лишили лебедя полёта... Над ним лебёдушка кружит, «Вставай скорее, милый, что ты... Вставай скорей, пришла зима, Дорога в дальний край открыта...» А он в ответ – «Лети сама, Я не могу – крыло подбито!..» Печаль и грусть в ответе том, Лебёдушка к нему спустилась, И в этот миг у них вдвоём Два сердца как одно забилось Пройдут холодные дожди, И закружится злая вьюга... А я хочу, чтоб я и ты Вот так любили бы друг друга Если кому интересно может прослушать песни http://www.bisound.com/index.php?nam...&id=16924&pg=1 Хорошая песня "Бокал Любви" а вообще мне практически все песни нравятся |
Игорь Северянин
Бывают дни: я ненавижу Свою отчизну - мать свою. Бывают дни: ее нет ближе, Всем существом ее пою. Все, все в ней противоречиво, Двулико, двоедушно в ней, И дева, верящая в диво Надземное,- всего земней. Как снег - миндаль. Миндальны зимы. Гармошка - и колокола. Дни дымчаты. Прозрачны дымы. И вороны,- и сокола. Слом Иверской часовни. Китеж. И ругань - мать, и ласка - мать... А вы-то тщитесь, вы хотите Ширококрайную объять! Я - русский сам, и что я знаю? Я падаю. Я в небо рвусь. Я сам себя не понимаю, А сам я - вылитая Русь! Ночью под 1930-й год ЧТО НУЖНО ЗНАТЬ Ты потерял свою Россию. Противоставил ли стихию Добра стихии мрачной зла? Нет? Так умолкни: увела Тебя судьба не без причины В края неласковой чужбины. Что толку охать и тужить - Россию нужно заслужить! |
Спасибо Tigr'у за знакомство с этим стихотворением :) .
Евгений Евтушенко ОЛЬХОВАЯ СЕРЕЖКА Д. Батлер Уронит ли ветер в ладони сережку ольховую, начнет ли кукушка сквозь крик поездов куковать, задумаюсь вновь, и, как нанятый, жизнь истолковываю и вновь прихожу к невозможности истолковать. Себя низвести до пылиночки в звездной туманности, конечно, старо, но поддельных величий умней, и нет униженья в осознанной собственной малости - величие жизни печально осознанно в ней. Сережка ольховая, легкая, будто пуховая, но сдунешь ее - все окажется в мире не так, а, видимо, жизнь не такая уж вещь пустяковая, когда в ней ничто не похоже на просто пустяк. Сережка ольховая выше любого пророчества. Тот станет другим, кто тихонько ее разломил. Пусть нам не дано изменить все немедля, как хочется,- когда изменяемся мы, изменяется мир. И мы переходим в какое-то новое качество и вдаль отплываем к неведомой новой земле, и не замечаем, что начали странно покачиваться на новой воде и совсем на другом корабле. Когда возникает беззвездное чувство отчаленности от тех берегов, где рассветы с надеждой встречал, мой милый товарищ, ей-богу, не надо отчаиваться - поверь в неизвестный, пугающе черный причал. Не страшно вблизи то, что часто пугает нас издали. Там тоже глаза, голоса, огоньки сигарет. Немножко обвыкнешь, и скрип этой призрачной пристани расскажет тебе, что единственной пристани нет. Яснеет душа, переменами неозлобимая. Друзей, не понявших и даже предавших,- прости. Прости и пойми, если даже разлюбит любимая, сережкой ольховой с ладони ее отпусти. И пристани новой не верь, если станет прилипчивой. Призванье твое - беспричальная дальняя даль. С шурупов сорвись, если станешь привычно привинченный, и снова отчаль и плыви по другую печаль. Пускай говорят: «Ну когда он и впрямь образумится!» А ты не волнуйся - всех сразу нельзя ублажить. Презренный резон: «Все уляжется, все образуется...» Когда образуется все - то и незачем жить. И необъяснимое - это совсем не бессмыслица. Все переоценки нимало смущать не должны,- ведь жизни цена не понизится и не повысится - она неизменна тому, чему нету цены. С чего это я? Да с того, что одна бестолковая кукушка-болтушка мне долгую жизнь ворожит. С чего это я? Да с того, что сережка ольховая лежит на ладони и, словно живая, дрожит... |
Да.......В каждой строчке правда.День,сегодня, какой-то ..такой ...И стихи соответствуют.. Paul-SFL спасибо
Все переоценки нимало смущать не должны,- ведь жизни цена не понизится и не повысится - она неизменна тому, чему нету цены. |
Вот такое вот, вспомнилось...
Я жгу мосты над высохшей рекою и жмусь к холодному столпу щекою, горящей, не подвижною щепою не возвращаюсь, не машу рукою. Я жгу мосты, никто мне не судья, моё предназначенье изначально и в кодексе не вписана статья, за всё, что сделал я, как ни печально. Я жгу мосты меж всеми и собой сведя к нулю рассудка величины, мне нет причины уходить в запой, но и не пить не нахожу причины. Я жгу мосты, не уходя в пески наедине с собой поставить точку, когда покрыты сединой виски, уже не веришь чудесам в рассрочку. Я жгу мосты и да поможет Бог мне отогреться в пламени пожара, горят мосты, пролог и эпилог, горят мосты всего земного шара. Я жгу мосты, и корчится металл и пламя поднимается под крышу, я не хочу, уйдите, я устал. Кричу, кричу и сам себя не слышу. |
Печально..
А я вот Брэдбери потихоньку читаю. "451 градус по Фаренгейту" - шедевр :) .. |
Цитата:
1. И грянул гром 2. О скитаниях вечных и о Земле |
А мое любимое у Брэдбери - "Вино из одуванчиков"... Эх, больше ТАКИХ книг, наверно, и нет.
Поделюсь своей цитаткой, это из недавно прочитанного (С.Лопато "Ракетная рапсодия", один из немногих умных нестыдных современных детективов): "В мире понемногу начинала восстанавливаться справедливость – наступала весна. Похоже, подумал Сергей, и в этот раз она пролетит за одно мгновенье, и я снова не успею ничего почувствовать. Он вдруг вспомнил, как несколько лет назад, почти в эти же дни в конце апреля, но только вечером, он возвращался из университета марксизма – ленинизма вместе с девчонкой, с которой сидел там за одной партой, и тогда, проходя по черным от недавнего дождя улицам, он сказал ей – из года в год повторяется одна и та же история. Пока зима, я думаю о том, как замечательно будет весной просто пройтись по улице – без всякой цели, просто, чтобы почувствовать весенний ветер, солнце, синее небо над домами. А потом весна приходит, и ты все время занят, хотя кажется, что времени еще вагон, и вот уже июнь, и опять ничего не получилось. Как-то из года в год так и не удается зафиксироваться в весне, поймать это мгновенье. Девчонка, с которой он шел, жизнерадостная, стремительная блондинка, заводившаяся с пол-оборота, тут же пробежала тогда несколько шагов вперед и, обернувшись и выставив ладонь, радостно скомандовала ему – стой! Он остановился, и она, словно радуясь за него, сказала ему – все. Вот этот момент. Фиксируйся. Ты посмотри вокруг – вот она, весна. Он улыбнулся – сейчас вечер. А впрочем, может, ты и права. Мимо с шумом проносились машины. Они пошли дальше, и она, смеясь, теребила его, чуть ли не заглядывая ему в лицо – вот же! Вдыхай! Какой воздух! Ну как – получилось? Пожалуй, это был единственный случай. Канул в прошлое вместе с марксизмом. А сейчас… " Это так, на тему дня :) |
Александр Круглов (Абелев)
Талант – это труд, изнуряющий, нередко и мучительный («творческие муки») труд. Не тот труд, когда знаешь, чего достиг сегодня и что осталось на завтра; не тот, когда трудятся руки и мозги, и чем лучше они трудятся, даже чем сильнее устанешь, тем на душе спокойней. А тот, когда беспокоится, бодрствует и трудится именно душа. То есть и все то в ней, в чем мы и не могли бы отдать себе отчета. (Нередко эту тайную работу души в человеке можно запеленговать по своеобразной утомляемости, рассеянности, заторможенности, страху новых впечатлений.) Быть талантливым – надо еще решиться, не испугаться собственного непознанного, собственной стихии. Которая вполне может оказаться и не по силам… Но как соотносятся явный труд (план и усилия) – и неявный труд таланта? Правы те, хотя и неточны, кто говорит, что гений (талант) – это девяносто девять процентов труда и один процент вдохновения. Это значит: вмешательство гения, или вдохновение, венчает обычно упорный труд, вызванный искренним глубоким желанием – желанием всего твоего существа – постичь, воплотить чувствуемое, добиться искомого. Труд не ведет к результату, а наводит на него. Известный совет французского математика, как решать задачи, говорит о том же: главное – не то чтобы неотступно «решать» задачу, а неотступно желать ее решить, думая больше над условиями задачи, и решение придет. В общем, надо суметь задать труд душе. А когда вам действительно всей душой что-то интересно, вы, уж конечно, не откажете своей собственной страсти в сколь угодно тяжком видимом труде, труде подчас отчаянном, ибо результат не зависит от него напрямую (так что нередко вынужденные досадные перерывы в работе быстрее приближают результат, чем сама работа) – и в конце концов эти муки творчества, как и муки застоя, могут вознаградиться откровением таланта. Вы бьете и бьете кайлом какую-то скалу, отступаете и снова бьете, пока из нее не брызнет – сама по себе и одновременно в результате вашей страсти – живая струя. Подлинный талант – не изобретает желаемое, а открывает, ищет и находит; а что именно откроется, что будет им найдено – того, естественно, предусмотреть невозможно. (Потому-то тенденция, навязывая таланту ответ, убивает искусство. Тенденция и талант имеют противоположные векторы.) Талант на то и талант, чтобы видеть острее, шире и глубже, чем позволяют даже собственные, добытые опытом и умом, представления художника, и потому управлять им он не в силах и не должен. Не знает художник до конца, что он «хотел сказать», а если и думает, что знает, то фактически, своим произведением, вполне может «сказать» нечто прямо тому противоположное. Благословить, например, вместо проклятия и т.п. И лучше всего искусство выполняет свое общественное предназначение, когда ничему не служит. Все это безусловно так. Но самому таланту отнюдь не все равно, что у него получится: в словах, на холсте или в звуках у него должно запечатлеться точно то, единственно важное, что он видит и открывает для себя. Публика, может и сам автор иной раз давно удовлетворились бы тем, что написано или нарисовано, но неудовлетворенным может остаться сам талант, с досадой чувствовать: нет, не то и не то. Он, понятно, не мог бы рассказать, чего хочет – нет у него общепринятого языка (другого языка, кроме языка его искусства) – но требования его к себе абсолютны. Талант находит то, что находится, неизвестную до него правду – и, естественно, не может сделать этого по заказу. Но что именно может стимулировать прорывы таланта – того предсказать нельзя. Может быть это будет, как у Шиллера, запах гнилых яблок (державшихся на этот случай у него в ящике письменного стола). А может быть и заказ: если заказан не результат, а, так сказать, направление, и это направление не против твоего душевного естества. Между прочим, у настоящих поэтов слова, которые «заказали» размер и рифма, вполне могут оказаться самыми точными и замечательными, даже ключевыми (как долго искомое Пушкиным слово «страдать» в стихе – «я жить хочу, чтоб мыслить и страдать…»). Здесь «взведенное», талантливое подсознание уже не просто соучаствует в работе сознания, а срабатывает самостоятельно (в ответ на стимулирующее «скажи что-нибудь – только чтоб кончалось на определенные буквы»). Вообще, гениальные слова рождаются чаще всего именно в поэзии, жанре, где каждое слово будто несвободно. Размер сковывает сознание, а подсознание – тем самым – выпускает на свободу! Бывает также, что один гений подскажет другому сюжет (как Пушкин Гоголю сюжеты «Ревизора» и «Мертвых душ» – будто «поруководит» им: вот вам и возможность «руководства». Это возможно потому, что сюжет – только повод, только способ высечь искру, зажечь огонь… …А есть такие области искусства, где идеальное исполнение заказа и составляет то, в чем может быть талантлив талант (например архитектура, дизайн). Где эстетическое, в худшем случае, есть приложение к функциональному (заказному), а в лучшем – продолжение функции, плод ее изощренного постижения. |
Цитата:
Огненные шары - оттуда же; Человек. Цитата:
Хорошие цитаты, парни, korsar77, Proll. А я вот на днях прочитал "О мышах и людях" Стейнбека. Впечатлило.. Сильно и грустно. Была у людей мечта, но все рухнуло... |
Ой, а я когда-то читал коротенький рассказ из трёх страниц, но название запомнилось чётко, тронул он меня чем-то таким. Он, рассказ, грустный.
Перья с крыльев Ангелов |
Drongo, да.. Просто, но за сердце берет.
|
Давненько не встречались.... :) ПОЭЗИЯ-великая сила
Шекспир Уильям - сонеты Мы вянем быстро - так же, как растем. Растем в потомках, в новом урожае. Избыток сил в наследнике твоем Считай своим, с годами остывая. Вот мудрости и красоты закон. А без него царили бы на свете Безумье, старость до конца времён И мир исчез бы в шесть десятилетий. Пусть тот, кто жизни и земле не мил, - Безликий, грубый, - гибнет невозвратно. А ты дары такие получил, Что возвратить их можешь многократно. Ты вырезан искусно, как печать, Чтобы векам свой оттиск передать. ------------------------------------------------------------------- Когда в раздоре с миром и судьбой, Припомнив годы, полные невзгод, Тревожу я бесплодною мольбой Глухой и равнодушный небосвод И, жалуясь на горестный удел, Готов меняться жребием своим С тем, кто в искусстве больше преуспел, Богат надеждой и людьми любим, - Тогда, внезапно вспомнив о тебе, Я малодушье жалкое кляну, И жаворонком, вопреки судьбе, Моя душа несется в вышину. С твоей любовью, с памятью о ней Всех королей на свете я сильней. 154 сонета здесь http://stihi-rus.ru/World/Shekspir/ |
Автор: Попелышкин Максим Александрович
Простота и Сложность Понять Простое очень Сложно, Ведь Простота Сложней всего. А Сложность Проще понимаешь За то, что Сложно – Просто все. При Простоте труднее будет Всю Сложность с разума сложить. Но если Сложно в Просто вникнуть, То Простоте тогда не быть. Чем Проще станет, тем Сложнее, Нам нашу Сложность упрощать. А значит Просто – невозможно, Нам Сложно…Просто…понимать. Расставание Движенье губ, в Любви признанье И боль пронзает изнутри, А сердце сжалось от страданья… Разлука…скоро…впереди. Так быть должно, мы это знали… Расклад такой не избежать… Ты мне сказала, – До свиданья… Я ухожу…не надо ждать. И дверь закрыла за собою Оставив в прошлом все мечты. Я глупость сделал, что позволил… Не удержал,…прошу,…прости. |
А я вот недавно познакомился с творчеством Игоря Губермана :) . Понравилось, одако.
******* Мне Маркса жаль: его наследство свалилось в русскую купель: здесь цель оправдывала средства, и средства обосрали цель. ******* В года растленья, лжи и страха узка дозволенная сфера: запретны шутки ниже паха и размышленья выше хера. ******* Не в силах нас ни смех, ни грех свернуть с пути отважного, мы строим счастье сразу всех, и нам плевать на каждого. ******* Между слухов, сказок, мифов, просто лжи, легенд и мнений мы враждуем жарче скифов за несходство заблуждений. ******* Ну и так далее :) . |
Paul-SFL, его "гарики" порой очень колкие и меткие... Вот читая соседние политические ветки в флейме порой так хотелось написать
Свобода это право выбирать С душою лишь советуясь о плате Что нам любить, за что нам умирать. На что свою свечу нещадно тратить. |
Да, в меткости ему не откажешь.
|
Подниму тему... Друзья недавно прислали по почте, прочитал - понравилось. Коротенько и интересно. :)
|
Фантастика, но мне очень понравилось.
|
Не знаю, где ещё задать вопрос :):
Может кто подскажет, где можно скачать роман Aлександра Дюма "Жозеф Бальзамо" в удобночитаемом формате, например, html. Самым важным критерием является оригинальный язык книги-французский. |
Ну, сейчас матом ругаться начну! Гуглить на Joseph Balsamo не пробовали? Очевидно, нет! Французский текст романа, сам не смотрел, ибо нихт ферштейн, если не то, то всесильный Гугль поможет. Короче, смотрим сюды:
|
Drongo,
Цитата:
|
Время: 13:17. |
Время: 13:17.
© OSzone.net 2001-