[korsar77]

Прочитав строки Задорожной Натальи по неволе задумаешься о земном и небесном

Кружит в осеннем хороводе
Листва, опавшая с ветвей…
Суровый ты – Закон природы:
«Уходит тот, кто всех нужней».
Неумолимо время мчится
Круша, ломая на пути
Все то, что сердцу как зеница
И слов порою не найти.
Не оправдать судьбы утраты
И не восполнить боль потерь.
Все то, что дорого когда-то
Вдруг стало памятью теперь…
Уходят в мир иной родные,
Оставив в сердце горький след…
Ты чти и помни дни святые,
Что были и которых нет…
Запомни душу, сердце, облик
Храни, как клад внутри души…
Воистину – великий подвиг
Успеть не просто жизнь прожить.
Успеть услышать крик рожденья
И материнство испытать,
Привить заботу и терпенье,
Душевность и надежду дать.
Оставить след в судьбе прохожих,
Помочь в беде, когда зовут…
Ведь нас когда-то будут тоже
За то чтить, что свершили тут.
Мы на земле всего лишь гости
И надо всем понять одно:
Прожить как-либо – очень просто,
Сложнее проростить «зерно».
Неравнодушные откликнитесь

[Drongo]

korsar77, Я предлагаю не скрывать тегом стихи, они от этого скрытия теряют...

Неравнодушные откликнитесь »

Мне самому очень стихи нравятся, особенно текучие, как ручеёк, легко читающиеся и запоминающиеся. А мне, в таком ключе нравится стихотворение Евтушенко.

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы - как истории планет.
У каждой всё особое, своё,
и нет планет, похожих на неё.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого - свой тайный, личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире это самый страшный час,
но это всё неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Всё это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому осталься суждено,
но что-то ведь уходит всё равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о Единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная всё, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать...

[korsar77]

Drongo,

Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры. Людей мы помним, грешных и земных. А что мы знали, в сущности, о них? Что знаем мы про братьев, про друзей, что знаем о Единственной своей? И про отца родного своего мы, зная всё, не знаем ничего. »

Сильные строки. А вот я ничего не знаю из Евтушенко,бегло читал кое-что. Наверное не в ту минуту.По большому счету нравятся больше зарубежные : Шекспир,Бернс,Бодлер.А если честно ,то нравятся стихи независимо от автора лишь бы за душу брали,но все конечно зависит от настроения . Эти пару раз прочел и запомнил:

Встречаются, чтоб расставаться,
Влюбляются, чтоб разлюбить.
Мне хочется расхохотаться
И разрыдаться, и не жить!
Клянутся, чтоб нарушить клятвы,
Мечтают, чтоб клянуть мечты...
О, горе тем, кому понятны
Все наслаждения тщеты.
В деревне хочется столицы...
В столице хочется души...
И всюду человечьи лица
Бесчеловеческой души...
Как часто красота уродна
И есть в уродстве красота...
Как часто низость благородна
И злы невинные уста.
Так как же не расхохотаться,
Не разрыдаться, как же жить,
Когда возможно расставаться,
Когда возможно разлюбить?

[korsar77]

Drongo, Читал стихи Евтушенко и "поймал" его изюминку(как мне кажется) -его стихи как тело и Обязательно он выделяет Сердце

Все, ей-богу же, было бы проще
и, наверно, добрей и мудрей,
если б я не сорвался на просьбе —
необдуманной просьбе моей.

И во мгле, настороженной чутко,
из опавших одежд родилось
это белое лишнее чудо
в грешном облаке темных волос.

А когда я на улицу вышел,
то случилось, чего я не ждал,
только снег над собою услышал,
только снег под собой увидал.

Было в городе строго и лыжно.
Под сугробами спряталась грязь,
и летели сквозь снег неподвижно
опушенные краны, кренясь.

Ну зачем, почему и откуда,
от какой неразумной любви
это новое лишнее чудо
вдруг свалилось на плечи мои?

Лучше б, жизнь, ты меня ударяла —
из меня наломала бы дров,
чем бессмысленно так одаряла,—
тяжелее от этих даров.

Ты добра, и к тебе не придраться,
но в своей сердобольности зла.
Если б ты не была так прекрасна,
ты бы страшной такой не была.

И тот бог, что кричит из-под спуда
где-то там, у меня в глубине,
тоже, может быть, лишнее чудо?
Без него бы спокойнее мне?

Так по белым пустым тротуарам,
и казнясь и кого-то казня,
брел и брел я, раздавленный даром
красоты, подкосившей меня...

[korsar77]

Никак нельзя , оставить в самом начале темы - Русских классиков , да еще и на русскоязычном сайте . Начну с Есенина С. А. оставившего в Русской литературе ХХ века советской поры пожалуй самый яркий , первый след :

Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот - и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.

Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.

Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.

Дар поэта - ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.

Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились -
Значит, ангелы жили в ней.

Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной, -

Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.

«Покраснела рябина, посинела вода»

Покраснела рябина,
Посинела вода.
Месяц, всадник унылый,
Уронил повода.

Снова выплыл из рощи
Синим лебедем мрак.
Чудотворные мощи
Он принес на крылах.

Край ты, край мой, родимый,
Вечный пахарь и вой,
Словно Вольга под ивой,
Ты поник головой.

Встань, пришло исцеленье,
Навестил тебя Спас.
Лебединое пенье
Нежит радугу глаз.

Дня закатного жертва
Искупила весь грех.
Новой свежестью ветра
Пахнет зреющий снег.

Но незримые дрожди
Все теплей и теплей...
Помяну тебя в дождик
Я, Есенин Сергей.

[Drongo]

Евтушенко много написал, и ещё один фрагмент. Мне он вспоминается всегда, когда устаю, хочется отдохнуть, а не получается.

Я на сырой земле лежу
в обнимочку с лопатою.
Во рту травинку я держу,
травинку кисловатую.
Такой проклятый грунт копать -
лопата поломается,
и очень хочется мне спать.
А спать не полагается.
....

Начну с Есенина С. А. оставившего в Русской литературе ХХ века советской поры пожалуй самый яркий , первый след : »

Кстати, да. Если я не ошибаюсь, самое интересное то, что он писал стихи о Персии, ни разу не бывав в ней.
Самое пожалуй, запомнившееся их Есенина про собаку(Дай Джим на счастье лапу мне) и письмо к женщине...

По большому счету нравятся больше зарубежные : Шекспир,Бернс,Бодлер »

В оригинале читать не умею, а перевод, мне кажется не даёт того, что есть в оригинале. Хотя вот когда-то встретилось четверостишье, понравилось очень:

Вы говорите, что время идет?
Ах, к сожалению, нет.
Время стоит, мы же идем
через пространство лет.

Поискал автора. Оказалось что это Остин Добсон, и это его стихотворение "Парадокс Времени"...

[korsar77]

Дочитавшие до этих строк ! Ответьте пожалуйста , что скрыто в ниже написанном стихотворении :

Фальшивая душа — гнилой товар,
Румяна лгут, обманывая взор,
Амур жестокий мне нанес удар,
Неугасим страдания костер.
Сомнения язвят острее шпор!
Ужель в тоске покину этот мир?
Алмазный взгляд смягчит ли мой укор?
Не погуби, спаси того, кто сир!
Весна пройдет,угаснет сердца жар
Иссохнет плоть и потускнеет взор.
Любимая! Я тоже буду стар..
Любовь и тлен-какой жестокий вздор
Обоих нас , ограбит время вор!
На кой , тогда, бряцанье лир

[Dimars]

Похоже, что имя поэта? Франсуа какой-то.

[korsar77]

Dimars, Спасибо за отклик и ответ! Да действительно , это Франсуа Вийон
поэт прославившийся написанием АКРОСТИХОВ и не только.Прочтите первые буквы каждой строки и увидите.В вышеизложенном правда написано Франсуа Виллон . Практически в каждом его стихотворении зашифровано какое-либо событие его жизни. В Советском Союзе был тоже Человек прославившийся одним романом , где зашифровал свою жизнь в определенных строках. Не знаете кто это ?